Tundra

Los polos se derriten
uno sobre otro.
Los del desierto mueren aquí,
pero yo no.
O regresan a besar el concreto
que se estira en las plazas.
En el desierto,
los edificios son gente.
Cuelgan del único techo
que le queda al mundo.
En la Antártida
todos los gatos son blancos.
Todo se cae en su lugar
y todo corre a su final.

 

Muy buenas líneas señorita.

 

Costras de pavimento, costras que obstruyen el fluir de sistólisis, arterias sin tierra, fluir sin cause pero con un paradero seguro en el andar, -bien-

 

¡Gracias!

 

Percivo un algo fatalista en éstas líneas que parecen como venidad de las más intimas páginas de ub muy secreto diario...hermosos versos....