Alan Rosas
Poeta recién llegado
Hoy son días que el sinvergüenza,
reza por mas días como hoy.
Porque la madre desteta sin misericordia,
aquel tonto enamorado que ojos tiene,
pero no ve con prejuicio ni juicio,
porque no puede ver.
Engatusado, a consecuencia
del amartelar, de una fulana
y un meretriz, y de la lujuria
de una novela corriente.
Mañana será día de poco subterfugio,
por días como hoy.
Porque las arpías paradas,
abrazan con “paz y seguridad”
bajo su seno.
Besan con “amor desinteresado”
entre sus carnosos labios.
Cantan y hablan “por el bien”
para la humanidad entera.
Enamorados, a consecuencia
del corazón.
Ayer fue una historia más
de la cual cuento hoy.
Hoy la historia es ella
como todos los días.
Porque ella que se merece mucho mas
de lo que quiero decir.
Ella, quien se empalaga de tanta cursilería,
de un solo hombre… de una sola pobreza.
Ella, intento de perfección,
por ser solo mujer.
Ella, cuan hermosa sin fin es,
como ayer, hoy y mañana.
Mi primera tercera excusa,
para partirme el lomo,
para estar bajo sombras que el verano no aguarda,
para ganarme la corona de oro blanco.
Y todo lo dicho y que aun no he dicho,
por mis tres gran amores.
Con la misma necedad por siempre,
de amar tan desinteresadamente,
como el llanto quebrantado de la viuda,
a la tuve y ya no tengo.
Amar… amar a pesar de no ser perfecto.
Y este es otro intento poético…
reza por mas días como hoy.
Porque la madre desteta sin misericordia,
aquel tonto enamorado que ojos tiene,
pero no ve con prejuicio ni juicio,
porque no puede ver.
Engatusado, a consecuencia
del amartelar, de una fulana
y un meretriz, y de la lujuria
de una novela corriente.
Mañana será día de poco subterfugio,
por días como hoy.
Porque las arpías paradas,
abrazan con “paz y seguridad”
bajo su seno.
Besan con “amor desinteresado”
entre sus carnosos labios.
Cantan y hablan “por el bien”
para la humanidad entera.
Enamorados, a consecuencia
del corazón.
Ayer fue una historia más
de la cual cuento hoy.
Hoy la historia es ella
como todos los días.
Porque ella que se merece mucho mas
de lo que quiero decir.
Ella, quien se empalaga de tanta cursilería,
de un solo hombre… de una sola pobreza.
Ella, intento de perfección,
por ser solo mujer.
Ella, cuan hermosa sin fin es,
como ayer, hoy y mañana.
Mi primera tercera excusa,
para partirme el lomo,
para estar bajo sombras que el verano no aguarda,
para ganarme la corona de oro blanco.
Y todo lo dicho y que aun no he dicho,
por mis tres gran amores.
Con la misma necedad por siempre,
de amar tan desinteresadamente,
como el llanto quebrantado de la viuda,
a la tuve y ya no tengo.
Amar… amar a pesar de no ser perfecto.
Y este es otro intento poético…