Un "te quiero" es una miseria comparado con un "he decidido quererte"

Hace tiempo me despreciaste y me humillaste en lo más profundo, hasta renegar de lo supuestamente más valioso de mí. Solo pude aceptarlo comprendiendo que no tenías elección, que no estaba en tus manos valorarme como yo a ti. Inevitablemente, al instante, descubrí que los tesoros que supuestamente te ofrecía eran igualmente carentes de valor, porque yo tampoco podría haber hecho otra cosa.

Y sin embargo, sosteniendo este pedazo de verdad en mis manos, lo arrojé lejos de mí, indignado, y decidí que yo no me definiría en mi libertad y mis decisiones, sino en mi naturaleza inconsciente y en las emociones que de ella emanaran o en ella se proyectaran.

Y así acabé tan arrepentido de mí mismo.

He vuelto a quererte una y otra vez, cada vez con la misma intensidad o más, con el mismo asombro, con la misma incapacidad para contener el sentimiento, con la misma emoción que se desborda en lágrimas como última expresión de lo que ya no solo trasciende al cerebro sino también al alma.

¿Sabes? Empieza a parecerme rutina. Empiezo a cansarme de la música celestial que me envían los dioses o quien sea, tocada con instrumentos fuera del alcance de los humanos, hasta extasiarme. No puedo dejar de emocionarme y exaltarme en la melodía. Y no creo que sea malo del todo, no, pero no me conformo con correr en la rueda como un hámster enjaulado.

Sin embargo, si pudiera aprender a tocar un par de notas, aunque sea chocando dos palos, la palmada de mis propias manos, si en vez de la magia casi imposible del amor a primera vista, si en vez de la casualidad de una comprensión y complicidad plena y además habernos encontrado, si en vez de eso pudiéramos rozar ese inalcanzable más absoluto que supondría poder elegirnos, ¿puedes imaginar y soñar con lo que tendríamos, lo que lograríamos, lo que nos podríamos entregar, lo que podríamos llegar a sentirnos, mucho más allá de querernos, si pudiéramos decidir querernos?

 

Cuántas veces las obsesiones no nos dejan caminar. Si pudiéramos, si fuéramos capaces de vernos cuando el tiempo ha dejado atrás todas esas emociones..., si al menos aprendiéramos la lección tras el sufrimiento...

Tu reflexión vuelve al inicio, hay un deseo de abandonar ese estado pero al final recae.

Claro que puede no ser una reflexión, puede ser un relato de los hechos simplemente. Qué difícil es aprender cuando el amor daña.

Un abrazo Fingal, me ha gustado mucho tu escrito, aprendo como si me mirara en un espejo.

Palmira

 

Me encanta que te hayas parado a comentar este escrito. Además, es ya la segunda vez que leyendo tu comentario me doy cuenta de que en tu lectura eres capaz de ver ás allá de lo que veo yo mismo y trato de plasmar, como si me leyeras entre líneas cosas que a mí me quedan ocultas. Me quedo con la idea de que tienesuna sabiduría grande para ver en las profundidades de las motivaciones.

Esto que me comentas:

yo tardé en darme cuenta de que era realmente así.

El escrito es al mismo tiempo un relato de los hechos y la reflexión sobre los mismos. Precisamente esa reflexión necesaria porque creo que sí pude verme habiendo dejado atrás esas emociones y no me gustó lo que vi. Y creo que sí, que sí aprendí alguna lección, no tanto por mi sufrimiento, sino por el de otra persona; esa lección es cara.

Así que, aunque en una primera reflexión dejé de lado la idea de que los sentimientos, como algo no elegido, tienen un valor muy limitado, y abracé un planteamiento romántico, de exaltación del sentimiento, años más tarde ese planteamiento se derrumbó y acabé reconociendo como lo realmente humano y valioso un posible libre albedrío o al menos un espejismo de libre albedrío en el que el ser humano se define por sus propias decisiones, por su propia voluntad, y no por sus sentimientos. Esa idea la resumí en la frase del título. Eso debió de ser hace unos 15 años, pero lo cierto es que el ideal de poder elegir amar a alguien en esencia representa una forma de amor superior al puro sentimiento, y es un ideal inalcanzable, pero inflama la ilusión con más fuerza que nada. En aquel momento pensaba que era un alegato racionalista y en el fondo tal vez era una estrategia de supervivencia de ese romanticismo mío que no he terminado de abandonar.

Durante esos 15 años post-romanticismo sí he vuelto a sentir, pero siempre con recelo, con sospecha, midiendo con duro rigor el valor del sentimiento. Pero recientemente el sentimeinto volvió a ser suficientemente intenso como para que necesitara derramarlo por escrito. Y así empecé a publicar en este portal, primero con ese recelo que ha arraigado en mí, pero quizá cuando intenté defender esta idea y le escribí "quiero estar contigo donde el amor no pueda alcanzarnos", paradójicamente creo que amplifiqué el sentimiento y volví a reconocerlo, fugazmente, como verdad última.

Afortunadamente lo que pude aprender entocnes me está valiendo y quizá empiezo a reconocer el impulso justo con que se pueden lanzar los sueños hacia al realidad para que lleguen a rozarla amablemente sin hacerse pedazos.

O tal vez no aprendo nada y solo repito ciclos en los que los logros de la prudencia abren el camino para las locuras cuyas consecuencias reclaman nueva prudencia.

Muchas gracias por escucharme, Palmira, porque escuchas con una comprensión extraordinariamente lúcida y pensando en esto último que me dices:

creo que voy a tener que mirar yo en tus escritos a ver si con suerte aprendo algo, pero por el camino amable que puede recorrerse cuando alguien te enseña.

Un abrazo,

Álvaro

 

Excelentes tus reflexiones, nadie mejor que uno mismo para extraer la esencia pura de lo que pudiera perturbarnos. Casi siempre podríamos evitar esa confusión si nos aplacáramos, si dejáramos de buscar culpables, si hiciéramos de cada momento el primero de los momentos... pero es tan difícil no juzgar, sobre todo en lo que habitualmente llamamos amor.

Un place compartir tus escritos Álvaro.

Abrazos,

Palmira

 

Excelente maravilla de arte espléndido, profunda inspiración, intensas palabras divinas.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.