Agustín Nicolás
"El recuerdo es el idioma de los sentimientos"
Vacío
La luna me da su argenta luz,
los faroles acarician mi piel,
el dorado sol siempre me alumbra,
como las velas al leer.
El dulce aroma de las rosas
inhalo con placer
y saboreo prosas
al igual que la acaramelada miel.
Me deleito ante un naranja atardecer,
o ante nubes que cruzan el campo;
suspiro ante el castaño de tu pelo, Raquel,
y el del otoño, que pinta las veredas con las hojas del álamo.
Disfruto oír una buena pieza musical;
el cálido tono de tu voz, mujer.
Del pájaro y el grillo su canto natural,
y el bullicio de las hojas al rozarse en su vaivén.
Sentir el frío de las tardes de invierno
y la calidez enamorada de las noches de verano,
la suave brisa que acaricia mi cuerpo
y la fresca lluvia caer sobre mis manos.
Sin embargo, todo es fugaz,
todo se escapa en segundos.
Se esfuma la paz;
caigo nuevamente a lo profundo.
La luz a mi alma no arriba.
Las fragancias se vuelven insípidas;
veo lúgubres páramos;
oigo cuervos y del viento, su sibilancia sombría;
siento mis huesos helados.
Ya no soy el que era.
Alma florida, ahora ya seca
¿A dónde te fuiste?
¿Perdida en qué rincón estarás?
Ululan, desde las acacias, los búhos.
Me susurran: "aún no moriste...".
Deambulo sin rumbo,
anhelando el final.
La luna me da su argenta luz,
los faroles acarician mi piel,
el dorado sol siempre me alumbra,
como las velas al leer.
El dulce aroma de las rosas
inhalo con placer
y saboreo prosas
al igual que la acaramelada miel.
Me deleito ante un naranja atardecer,
o ante nubes que cruzan el campo;
suspiro ante el castaño de tu pelo, Raquel,
y el del otoño, que pinta las veredas con las hojas del álamo.
Disfruto oír una buena pieza musical;
el cálido tono de tu voz, mujer.
Del pájaro y el grillo su canto natural,
y el bullicio de las hojas al rozarse en su vaivén.
Sentir el frío de las tardes de invierno
y la calidez enamorada de las noches de verano,
la suave brisa que acaricia mi cuerpo
y la fresca lluvia caer sobre mis manos.
Sin embargo, todo es fugaz,
todo se escapa en segundos.
Se esfuma la paz;
caigo nuevamente a lo profundo.
La luz a mi alma no arriba.
Las fragancias se vuelven insípidas;
veo lúgubres páramos;
oigo cuervos y del viento, su sibilancia sombría;
siento mis huesos helados.
Ya no soy el que era.
Alma florida, ahora ya seca
¿A dónde te fuiste?
¿Perdida en qué rincón estarás?
Ululan, desde las acacias, los búhos.
Me susurran: "aún no moriste...".
Deambulo sin rumbo,
anhelando el final.
