veneno y letras

Una vez más estoy en donde quiero, haciendo lo que me corta, hiere, agota, eso que me dice estas vivo hijo de puta, todavía sientes algo pero que sería del poeta si no siente, si no sufre, si no goza, si no bebe, si no hay nada de eso no hay poeta. No hay poesía. El dolor, ese sufrimiento es esencial, es como aire entrando lentamente a los pulmones recordando que sigues en el camino, escribiendo, haciendo poesía, sacando la mierda.
Ese es el único camino que libera al escritor, la articulación, estética en las palabras, no son ni las putas, ni el alcohol, ni los consejos, ni los elogios, ni el puto reconocimiento ante las multitudes, que le den a todo eso.
Es solo la maldita escritura, que va sanando cada herida, convirtiéndose en cicatriz al tocar el papel, dándole vida a ese poeta maldito que siente el sufrir cada vez que sale una palabra de su boca y la anota, no hay otro camino más que ese, es la única manera de sacar el veneno que han dejado. Si no estas listo no lo escribas, esto deja huella, y hace inmortal a los recuerdos, ya sean buenos o malos, el veneno ahí queda, te haces inmune o te conviertes en veneno. Vivir del dolor, hacerse escritor. La poesía nuestro primer y último amor o quizá la mejor maldición...

 

La tinta húmeda que seduciendo al atormentado y expía sus pecados y placeres.
Me encantó tu escrito, exactamente así se siente escribir.
Saludos Esrry