El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Hay una flor latiendo,
la busco,
la siento.
Hay una flor brillando.
Es la flor más amada,
la busco frenéticamente en la madrugada.
Entre raíces del pasado,
ella está esperándome.
Está creciendo en algún lugar.
Ella está esperándome,
pero no por siempre.
Nace en el silencio.
No soporta la luz,
se desarma.
Ella es sólo para mí,
que no recuerdo ni mi nombre,
que no soy nada.
Llega el Sol,
cada mañana.
La busco,
araño la tierra,
la siento,
latiendo...
y no la encuentro.
No la encuentro...
El Poeta del Asfalto
(otro escrito viejo.
Flor...
de curda que tenía.
De esos tipos que cuando no tienen un horario fijo se bandean...hacia el estado de algarabía permanente,
y después...
la bajada.
Agarrate.)
la busco,
la siento.
Hay una flor brillando.
Es la flor más amada,
la busco frenéticamente en la madrugada.
Entre raíces del pasado,
ella está esperándome.
Está creciendo en algún lugar.
Ella está esperándome,
pero no por siempre.
Nace en el silencio.
No soporta la luz,
se desarma.
Ella es sólo para mí,
que no recuerdo ni mi nombre,
que no soy nada.
Llega el Sol,
cada mañana.
La busco,
araño la tierra,
la siento,
latiendo...
y no la encuentro.
No la encuentro...
El Poeta del Asfalto
(otro escrito viejo.
Flor...
de curda que tenía.
De esos tipos que cuando no tienen un horario fijo se bandean...hacia el estado de algarabía permanente,
y después...
la bajada.
Agarrate.)
