Nat Guttlein
さん
Y en la ausencia de todo lo que no está,
en el frío de la habitación que te recuerda,
en la ropa que se encuentra tirada sobre la silla,
en las cicatrices que dejan las gotas de café,
en las zapatillas avejentadas mirando hacia la pared,
en los discos rayados que nunca escuché,
en las manchas borrosas de la ventana,
en los pañuelos mojados entre la tv y el velador,
entre los libros rotos que nunca más devolviste,
en los reflejos que se quedan instalados
que caen profundamente grises en pupilas cristalizadas.
Y en las canas que bañan mis cejas,
que se mojan en años que golpean,
que asesinan sin piedad
y te lloran aún.
en el frío de la habitación que te recuerda,
en la ropa que se encuentra tirada sobre la silla,
en las cicatrices que dejan las gotas de café,
en las zapatillas avejentadas mirando hacia la pared,
en los discos rayados que nunca escuché,
en las manchas borrosas de la ventana,
en los pañuelos mojados entre la tv y el velador,
entre los libros rotos que nunca más devolviste,
en los reflejos que se quedan instalados
que caen profundamente grises en pupilas cristalizadas.
Y en las canas que bañan mis cejas,
que se mojan en años que golpean,
que asesinan sin piedad
y te lloran aún.
