Vida

Cuando naciò, lo miraban, dormido. Cuando falleciò, tambièn.
Pero no eran los mismos, eran otros, los que lo observaban. Y no lloraban de alegrìa. Sino de tristeza. Obvio.
Ahora, solo es un puñado de cenizas, en una caja de madera, con su nombre, en un armario, en un depto. en un primer piso (con balcòn a la calle) de la Ciudad Autònoma de Buenos Aires, fundada en 1580, por Juan de Garay.

 

¿Eso es la vida? ¿Cenizas en puñado o, a veces, esparcida?
Un gusto leerlo. Saludos.

 

En todo caso, el rastro, la huella ...
Estos 3 ... son ceniza ...

 

Somos lo que los demàs (o incluso nosotros mismos) recuerdan de nosotros ... Solo somos memoria, recuerdo.

 

Desafortunadamente así solo cenizas, siempre es grato leerle,

Abrazos sin sol en la distancia,