Viento norte

En las aguas del plata,
se enumeran naufragios.
En cada viento Norte
que se retrae el río,
aparecen tesoros
que han quedado olvidados.
Sepultados en aguas,
que truncaron sus bríos.
Angustiosos momentos,
de zozobra y de muerte,
se ciñen al recuerdo
de las costas del Plata.

En la Barranca asoman,
boleadoras, cacharros,
como testigos épicos,
de la Nación Charrúa.
Por siglos perseguida,
buscando convertirla,
a la fe de los Reyes,
que viven a sus anchas
con el saqueo de América,
y así domesticar, civilizar,
con la cruz o la espada,
a estos guerreros implacables
que con gran valentía.
defendieron su tierra,
cargando con sus lanzas,
en contra de las balas.
Nación heroica
arrancada de cuajo,
por ese viento norte
que sembró un genocidio,
en suelo americano.

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Lamentablemente es así como dices.
Al menos recuperar la memoria es parte de la lucha, ponernos en la piel de los caídos, nos ayuda a estar más conscientes.
Es un gusto tenerte de visita Luna.
Abrazo.

 

Hola Compañero.
Muchas gracias.
Aquí estamos y seguiremos estando con los versos en guardia.
Gran abrazo!