Viven las palabras (2)

Paseaban los fusiles,
las pistolas y las balas
por oscuras carreteras,
por las cunetas calladas.

Paseaban por el monte
bajo las noches de plata
o tras los tímidos faros,
antes de rayar el alba,
de camionetas de muerte
que a la muerte los llevaban.

Y pretenden que olvidemos,
los de la derecha rancia,
pero sus muertos no son
los que ocultan en las zanjas;
son los muertos inocentes
que sus ancestros mataban.

Que callen ya los fusiles,
las pistolas y las balas,
que no se oculte la muerte
bajo las noches de plata
ni tras los tímidos faros
de camionetas macabras,
que hablando están desde siempre
en las calles las palabras.

Muchos poetas sufrieron
por decirlas, por gritarlas,
y aquellos verdugos fríos
así creyeron callarlas,
pues pensaron que matándolos
a sus palabras mataban.

Y hoy encarcelan el alma
de libros, son y guitarras;
el estado de derecho
nos censura y amenaza
y los labios y la lengua
nos cose duro a la cara.

Mas no hay rey ni presidente,
no hay reglamento ni ley
que haga costuras tan fuertes
que no podamos romper.

Ni fascistas instaurados,
ni restaurados Borbones,
ni vanidosos prelados,
ni onerosos ricachones,
ni corruptos financieros,
ni empresarios opresores,
ni fiscales justicieros,
jueces prevaricadores,
diputados marrulleros,
senadores traidores,
(políticos contra el pueblo)
ni oscuros legisladores
podrán robarnos el alma,
podrán cosernos la voz,
que cuando los versos hablan,
hablan con el corazón.

Que en la calle está el poema,
y que en la calle el verso anda,
que no les tenemos miedo,
que las calles no se callan,
que como dijo el poeta:
aún nos queda la palabra.

 

Buenisimo tu poema.... Me encanta la cadencia de tus versos....y el mensaje que llevan....mis felicitaciones.
Un saludo.

 

Muchísimas gracias, Francisco, por tu halagador comentario.
Salud.

 

Perdona mi gran retraso en responderte, poeta. Muchísimas gracias por tu comentario.
Salud y poesía.

 

Excelente poema, poeta Piteira, comunica coraje, y las ganas de no rendirse por nada,
aunque en las calles no pare el gas, ni la muerte; así estamos en el triangulo norte de centroamérica.

​

 

Gracias, Daniel. La lucha no cesa.
Salud, poeta.