vivir

Como al mulo el arnés, me llaga la garganta,
de tanto tirar, por surcar la tierra árida,
tengo despoblada la planta del pie,
de las armonías que crepitan, seca bajo el nogal,
Infértil mulo que tira del arado .

Creado he sido con un sueño, con mis ganas,
como todos los hombres,
pero como el hombre también he sido frustrado,
también he sido crudo en decepciones
mal amado y despojado, cretino el tiempo de mis dedos .

Quise como la paloma las ramas del olivo,
y truncó tu olvido mis deseos,
respire tus besos y también el aliento de los demonios
en el desdén que ame .

Pinte musas con la frente alta,
y se deshilaron luego en vanidades,
sin saberes ayer y a la mañana solo haciendo .

Quien teje este tejido humano,
no se ha dado cuenta que mi alma es mítica,
ni sabe confeccionar trajes de pintores
ni pañuelos para niños
y aun no pulsa su aguja sobre el hilo, de la manera exacta,
para vestirme de luces, quizás jamás me vista de estrellas.

Seguiré Mulo con la garganta herida, tirando,
Arando destino alcanzare la muerte.

 

Carlos es hermoso este poema de experiencias del corazón.
Enhorabuena, saludos.