En un mundo donde nadie muestra lo que sabe,
ni lo que ignora,
solo puede crecer la mala hierba,
la hierba mora,
los distantes desequilibrios
de la era sin dioses
se beben el vino tinto
proclamando amores,
amores indistintos que nadie conoce,
no le preguntes a nadie,
nadie los reconoce,
no esperes más a dormir
tus pasiones aletargadas,
porque ya no queda pasión,
porque ya no queda nada,
tan solo un relicario sin vida
que ya no espera nada,
tan solo la muerte tardía.
Tan tardía como el alba.
Psycho
ni lo que ignora,
solo puede crecer la mala hierba,
la hierba mora,
los distantes desequilibrios
de la era sin dioses
se beben el vino tinto
proclamando amores,
amores indistintos que nadie conoce,
no le preguntes a nadie,
nadie los reconoce,
no esperes más a dormir
tus pasiones aletargadas,
porque ya no queda pasión,
porque ya no queda nada,
tan solo un relicario sin vida
que ya no espera nada,
tan solo la muerte tardía.
Tan tardía como el alba.
Psycho
