XII - Lo turbio

Hay una palabra que mi lengua no puede alcanzar
una palabra tenue que limita con el silencio,
mi celeridad es pausada y no toca su materia.

Hay una palabra,
un germen
una música
un tono
que habita en la lejanía,
y mi gramática no es motivo de su deseo.

Mi interés no está en el resplandor que deja su paso, prefiero olfatear con ritmo fúnebre su osamenta, palpar su incomprensión y destejerla, hasta incorporarla en lo que no sé, en lo que apenas palpo, e imitarla con aquello que no consigue alcanzar su definición.