¿y si solo soy una dimension mas?

Escribo por que de no hacerlo
me pesarían muchos los ojos
la lengua se me escupiría
y las manos dejarían de acalambrarse.

Con ese miedo a cuestas, lo hago
No pierdo el ritmo, trazo , línea, punto , trazo.


Soy un peatón al que le gusta
Caminar por el agua, ahogarse en el viento y a menudo también
Hablar con las mariposas
De mañana bostezo
De noche duermo
Soy bastante común
Estoy leyendo sobre un escritor Español que esta escribiendo una novela filosófica
Recuerdo un fragmento que decía:

Al ir envejeciendo por esos atardeceres candidos
Los niños en el patio jugando a ser adultos
Y mi perro echado, a mi costado
Yo escribiendo como casi todos los domingos
A esta hora de la tarde mi esposa hornea unas galletas
Esas de toda la vida, siempre me inspiran.
Y yo me pongo a escribir con una pausa apasionada que exalta silenciosamente la personalidad de este filósofo que escribe sentado en su silla favorita.

Es de noche y sin embargo mis parpados no ceden
Es tan grande esta incertidumbre,
Que meterla en mi cabeza seria como
introducirme a mi mismo en un libro
son simples las preguntas:

¿Que pasaría si sueñas que sueñas que sueñas que estas dormido?
¿De verdad alguien se siente con los hilos, así de vivo como para negármelo?

Termine mi poema

Déjenme me pregunto:
¿ alguien escribe el libro de mi vida?