Y siento. Siento de más.

Una convicción tan firme como la mía, ni es comparable y mucho menos erecta como el orgullo de un hombre tan común.
Eliminación
Con esto digo fácilmente que la locura nunca se fué, se intensificó como golpeteos de músculos en fricción con la energía.

Y es que, qué demonios. Soy tan mía. Tan de ellos. Tan de todos; y no soy una jodida y pretenciosa poeta, mortales.
No lo soy.
No quiero serlo.
La diferencia entre un poeta y yo, es que si conozco de vulgaridades bien hechas. Por eso me atraen, y terminan siendo… siendo algo, no se qué.

He sentido de más. Me gusta abusar de la falta de serotonina tuya o de él. De aquellos, de los otros. De mi aventura once años mayor. Ese, él de la boca tan reseca por el enigma que le causé, o por la ansiedad que lo acabó por conocer de más.


Soy tan simple, y ya. Me he cansado realmente –al fastidio- de los románticos y los que se autonombran poetas sensibles, dramáticos, oscuros e incluso vagan como todos unos viudos de responsabilidades nulas.
Leo demasiado como para creerles sus egolatrías y aficiones bohemias, fotocopiadas.
Son todos hormas cuadradas de esquinas oblicuas , y yo parezco ser una de sus abstracciones. Qué indecencia; yo estoy viva, radiantemente viva y, jodida a placer de que mi hígado pueda estar fallando y mis pulmones no den para ir y venir trotando de una vieja cantina.


Cómo me gusta sentir, sentir de más.
Y sí. Ahora, ésta mujer se ha vestido propiamente con una sonrisa tranquila y oportuna, lo suficiente para creérmela y decir que soy de garganta muy profunda.
Tengo suficiente con ésta sonoridad, con mi tabaco desmedido y las filas de botellas transparentes formadas alrededor de la cama. Con el óleo, y la emoción de ver cómo la tinta o el grafito de mi objeto traductor se acabó, un paseo con mi cámara colgada al cuello por panteones o lugares de esquinas baratas, caminar sin rumbo hasta sentirme de nuevo sureña – después de todo uno siempre es ajeno- como ajeno me resulta el acento del norte, su indiferencia y su resequedad.









Siento.
Estoy ardiendo en austeridad.

 

!Sabes! dejame esto..... me hiciste levantarme Y TEFLEXIONAR SOBRE MI

Y es que, qué demonios. Soy tan mía. Tan de ellos. Tan de todos; y no soy una jodida y pretenciosa poeta, mortales.
No lo soy.
No quiero serlo.

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¡Vaya manera de escribir!.

...Excelente prosa, María. Mis felicitaciones y Saludos.