 quarante-deux morts
aquel que murió
42 veces antes de despertar
festejaba su cumpleaños
número 46
cuando la rosa
más roja
y hermosa
y demente
y exitante
y dulce
y suave
y dalilesca
y extraña
que acaricia mi gato
con sus espinas
y baila al ritmo
de una sinfonía de Beethoven,
nació entre ramas
de árboles que cuentan sombras
y y sombras que lloran árboles.
nació entre diamantes
que escurren de las ventanas
de la casa de un músico
que dibuja notas en la pared
para volver a bailar
en el
apocalipsis.
y aquel que murió
42 veces antes de despertar
festejaba su cumpleaños
número 63
cuando el violín de una vampireza
cayó en el rosal
más negro,
el rosal que está lleno
de estúpidos poemas
que gritan mil cosas a la vez
en 50 lenguajes diferentes,
el rosal que tiene
las más suaves espinas
que se clavan en mi cuello
y se disfrazan en un café.
y entonces,
en el juego de los desconocidos
que se aman
y se odian
y ni siquiera se comprenden
pero entienden
la inestabilidad del lago,
cuando las astromerias rojas
florecen en mis ojos,
todo lo que han tocado
se reduce
a lo que existe
en una pintura morada.
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__________________ esperando la muerte
como un gato
que va a saltar
sobre la cama escribo cartas a un mundo que nunca me escribió . . . | 
la muerte y la vida se encuentra en el corazon de una mujer 
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