Contenido reciente de Alan Carroll

Soy distancia.

Qué escribirte si te di mis palabras te di mis clichés y mis "lugares comunes": tantas lunas como corazones (en realidad siempre tuve uno solo) tanto joven enamorado como las estupideces que hace un joven enamorado. Te fuiste y me dejaste lo que no sé decir. (¿Acaso querías un gran poema...

Ven de noche, amante luciferina, con tu voz lacerante y tus pasos delicados. Tan magnificentes y vastos. Pulsión freudiana que culmina barreras entre dos pechos distanciados. Ven al aullido nocturno, fuego hambriento. Como eco infeliz y tormento. Se cruel con mi penumbra somnolienta. Báñate en...

Nuestra historia no es más que historia donde acabas tú y donde acabo yo donde nos extinguimos en relatos tiernos microcuentos y en la poesía que solías recitar.

La imagino caminando en la costa salada con sus pies desnudos sobre arena desnuda veo tres cuartos de sus piernas blancas y su rostro, también blanco, no me mira pero yo la miro, porque es linda como lo que la rodea y así como ella, bonita y vacía, la noche existe sobre ella. Casi huelo el mar...

Noble y lánguida que naces muerta y así limpias con tu cadáver inocuo el aire, desvelando pasajes mentales claros, en conexiones somnolientas de esta cabeza que atormentas también. El cielo disipado cuna y verdugo te lanza a este suelo de mal agradecidos tierra tuya más que nuestra eres...

¡Un momento, Don estirado! no entiendo su labia bonita guarde su léxico cervantino y falte un poco al respeto. Diga a esa mujer que ama: "Que piernas más guapas en las que me pierdo". ¡Grite su libido por ella! ya sabrá usted como gritar. Dígale sí, dígale no no vaya con rodeos ya liada está...

No eres para mí, ni yo soy para ti no eres como yo, y yo no soy como nadie es de esperar... todos somos distintos y si alguien fuera como yo Dios, que odioso ese hijo de puta. Y al final del día me di cuenta, que lo que tenía era miedo. Y ahora qué? el tiempo se da avasallante y cada vez lo...

El joven escritor, se sienta en el suelo, porque somos del suelo, dice él. Toma su pluma moderna y digita, sin tinta, para ella. Escribe trovas sin música, a su melancolía, a su vida que empieza y termina. El joven escritor escribe a su "filosofía". Aceptar lo que nos rodea, lo que somos y lo...

Si estas leyendo esto es porque sabes leer farsante.

Todo comenzó así como comienza todo de la nada, porque nada somos y ellos no eran nada. Él, con más acné en la cara que inteligencia ella, con problemas por su peso y por matemáticas inútiles. De aquella fiesta, de la nada tímido e idiota, como todos acercose a ella de la nada y como si nada...

Besaré* Lloraré* Odiarás*

En sí una oda a la mujer de horizonte perdido es tu mirada de café y de pelo taciturno que afable dejas caer eres tu el poema la tiranía en tu desnudez la desnudez que me imagino pues no te volveré a ver.

Amor nocturno de esta noche eterna y te haces eterna como en tantas noches.

Muchas gracias. Mis saludos para usted también.