el caminante37;3191339 dijo

¡Ana, Ana, Ana!

Te estoy llamando amor
más, en la quieta estancia
de parásitos sonidos
mi voz se quiebra roja
en áspero graznido.


¡Ana, Ana, Ana!

Recorro incansable en el tiempo
mil versos convertidos
en ciclópeas cavernas de tu averno
y sucumbo desgarrado, roto
a la nostálgica acudida
de un futuro errante en tu interior.

¡Ana, Ana, Ana!
el pétalo sin piel
aurora azul, verde espera

y tú bondadosa sin fin
clavas tus agujas hirientes
en mi corazón desecho.

Ana, dime, Ana
¿cuando tengo que morir por ti?
¿y sin ti? ¿cuando?

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