Poesía poesía,
que mansamente asomas entre las cosas
oliéndo a viento de historias.
Mirad, allá a lo lejos surca el último beso.
Desconoce su destino y su puerto.
Por él..., renáce mi loco pensamiento.
Está llegando en un barco,
tras el azul incierto a solas navegando.
¿Cómo habrá sobrevivido?
Entonces me dice, aquí me quedo,
atesórame entre los versos
que esperan sin edad su nacimiento.
En ello, escucho a la guitarra de Francis Goya
su lluvia sonora, cayendo sobre la marea
en un aluvión de belleza.
Estoy hablando de su mar y de su cielo
al viento poético.
Os lo juro por el último beso.
LETZIAGA