Hojas Muertas.


Mis hojas van a la aurora
sin mirar los ocasos del camino...
Es un trinar que atesora,
las plumas del peregrino.

Así de prisa, como el viento
cayendo a los pies del jardín
con el rocío del sentimiento
con la libertad moviendo su fin...

Hojas quizás muertas...
o moviendo la fuerza viva, tan abierta.
¡Cuanta tormenta!
...Bañan a mis hojas hambrientas...

Muchas mueren en su intento
rasguñando el hambre y la sed...
Y mis hojas pegadas en la pared
se incendian con llama del viento...

Y es toda mi raíz,
y el crisol de adentro.
Mi sangre, la familia ...Y mi gran país
¡Las que crecen en cada momento!





MARISOL PEREZ.







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