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Soneto - CXXVIII - Agua y piel
Soneto - CXXVIII - Agua y piel — Los telares de Oncina · Blog en MundoPoesía
Soneto - CXXVIII - Agua y piel
Un mínimo habitáculo cerrado.
No hay ventanas. Del aire no me quejo,
impregna de vapores el espejo
y calienta mi cuerpo destemplado.
Tu movimiento cerca, casi al lado,
a dos metros, desnuda. Lo festejo.
Sigiloso imagino en el reflejo
tu silueta detrás, ensimismado.
Escucho: Lluvia gruesa contra ti.
Veo, poco. Mas sé que estás ahí.
Huelo: Jabón, champú de avena y miel.
Tu sombra y yo. Y en medio la mampara,
translúcido cristal que nos separa.
Lo siguiente: encharcar mi piel en piel.
No hay ventanas. Del aire no me quejo,
impregna de vapores el espejo
y calienta mi cuerpo destemplado.
Tu movimiento cerca, casi al lado,
a dos metros, desnuda. Lo festejo.
Sigiloso imagino en el reflejo
tu silueta detrás, ensimismado.
Escucho: Lluvia gruesa contra ti.
Veo, poco. Mas sé que estás ahí.
Huelo: Jabón, champú de avena y miel.
Tu sombra y yo. Y en medio la mampara,
translúcido cristal que nos separa.
Lo siguiente: encharcar mi piel en piel.
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2 comentarios
B
Este es bueno.Un relato corto que dice mucho.Casualmente la razón de ser de un soneto.En poco hay que decir mucho,si no...malo.Saludos.Bernardo de Valbuena
E
Pues a mí también me gusta. Suscribo lo que deja dicho el señor de Valbuena.
Saludos cordiales.
Saludos cordiales.
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