Viniste libre de equipaje.
Tenue la luz
un tono nacarado
daba a tu rostro.

Sereno, casi atardecido,
tocabas el otoño de Kandinsky
y gota a gota
la libertad huía por tus poros
hasta tocar el horizonte
proscrito en el ayer.

Septiembre repicaba, dulcemente,
el himno de tus huellas
en el damasco
que dormía en el piso
donde rasgan sus notas
—aún—
los trazos de tus pies.
​