Cántaro negro, tu pupila lleva
el luto de las penas,
la sombra de las sombras penitentes
y un dejo de rocío por doquier.
Los oxidados trenes, cargados de silencios,
dormidos
sobre los rieles de cristal;
un laberinto sin salida
y en los relojes detenido
el ángel de las horas.
Bosquejos​