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Las manchas de mi piel morena. (diecisiete de febrero)
Entrada de blog en MundoPoesía — poesía, reflexiones y prosa libre de nuestra comunidad literaria.
Las manchas de mi piel morena. (diecisiete de febrero)
LAS MANCHAS DE MI PIEL MORENA
Llevo en la piel las manchas de mi tierra,
los rigores de un sol que a la intemperie
se empeña en recordarme que me aterra
el reporte final, cutánea serie.
Tengo el cansancio acumulado en huesos
de los que ignoro el nombre y que no uso,
conscientemente al menos, y son esos
que me tienen y traen inconcluso.
Tengo puestos los pies a la fatiga,
los dedos correosos como garras
que se aferran al suelo que castiga
y al horizonte sueltan sus amarras.
Llevo un reloj que atrasa y adelanta
las horas, el momento y circunstancia,
y un cristal con arena que decanta
el frío y el calor de la arrogancia.
Traigo conmigo el sobrante y sudor
de un día trabajado entre puñales;
son los árboles vida en derredor
y un derroche continuo de frutales.
Otoño llega y vive por mis venas,
una nueva cosecha, cinco meses,
seis a lo sumo, y luego tres verbenas
que confunden el trigo con las mieses.
Llega el invierno y uno persevera,
castiga y se castiga por si acaso
fuera el castigo flor en primavera...
Y por dios, que no llegue con retraso.
Esta mente se sabe en estaciones,
irracionalidad de lo sentido,
y mira en ventanillas y balcones
las vistas, entre tiempos, de lo ido.
Después llegar, no importa, a cualquier lado,
pero llegar con ilusión y a tiempo
al destiempo final de lo acordado;
blanco llegué y me voy cansado y lempo.
Llevo en la piel las manchas de mi tierra,
los rigores de un sol que a la intemperie
se empeña en recordarme que me aterra
el reporte final, cutánea serie.
Tengo el cansancio acumulado en huesos
de los que ignoro el nombre y que no uso,
conscientemente al menos, y son esos
que me tienen y traen inconcluso.
Tengo puestos los pies a la fatiga,
los dedos correosos como garras
que se aferran al suelo que castiga
y al horizonte sueltan sus amarras.
Llevo un reloj que atrasa y adelanta
las horas, el momento y circunstancia,
y un cristal con arena que decanta
el frío y el calor de la arrogancia.
Traigo conmigo el sobrante y sudor
de un día trabajado entre puñales;
son los árboles vida en derredor
y un derroche continuo de frutales.
Otoño llega y vive por mis venas,
una nueva cosecha, cinco meses,
seis a lo sumo, y luego tres verbenas
que confunden el trigo con las mieses.
Llega el invierno y uno persevera,
castiga y se castiga por si acaso
fuera el castigo flor en primavera...
Y por dios, que no llegue con retraso.
Esta mente se sabe en estaciones,
irracionalidad de lo sentido,
y mira en ventanillas y balcones
las vistas, entre tiempos, de lo ido.
Después llegar, no importa, a cualquier lado,
pero llegar con ilusión y a tiempo
al destiempo final de lo acordado;
blanco llegué y me voy cansado y lempo.
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2 comentarios
A
Je, je... si te digo la verdad nunca llevo reloj. Pero eso sí, los otoños e inviernos a trabajar... los lunes también, aunque para mañana dan lluvias. Fiesta para los del campo, posiblemente.
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