Y cada vez se vuelven más extremos los veranos, las tormentas, los inviernos, de un planeta que trabajó tanto para ser amable y al que una especie, una sola, trata a las patadas, puñetazos y escupitajos.

Tampoco toda la especie: la elite pragmática obsesiva que espera poder escapar a salvo del planeta apenas antes de haberlo vuelto un bagazo inservible.

Un gran poema, luna.

En el corazón del verano,
ya franqueada hasta los juegos del verano,
el hierro en verano,
en la mujer colmada de verano.

Ni la fusión del cáncer ni la pluma del verano,
y el sol de octubre a la manera del verano,
combatido en la puerta del viento del verano,
yo me voy al verano.

Interna en su agobiante calor de verano,
tu color de huracán en verano,
y en el mediodía del verano,
pero todos los jardines de primavera y de verano.

Que se expande en lo hondo de un día de verano,
yo que era sordo ante la primavera y el verano,
el invierno se cruza con el verano,
fluía de nuevo una maravilla de verano.