¿Será posible entretejer un verso
con las hojas caducas del destino?
Un canto para el barro del camino
que se haga portavoz de lo diverso.

Si el rumbo está marcado en el reverso,
el comienzo es un canto que adivino.
¿Por qué ha de ser solemne nuestro trino
si somos finitud del universo?

Si pensar en un canto que nos cante
con todas las miserias que callamos
pareciera ser menos elegante.

¿De qué vale la altura que buscamos,
si el tiempo nos devora a cada instante
y en un pozo a los huesos enterramos?