No estás aburrida, claro que no.
Ni la tinta se seca en la punta de tus dedos,
ni el papel se cansa de beber tu desvelo.
Escribes como quien sangra versos,
como quien dibuja cicatrices en tinta negra,
como quien aún deja cartas en la puerta del viento
aunque sepa que nunca habrá respuesta.

A una poeta que todavía escribe
cuando el amor duele,
cuando los labios son párrafos rotos
y el corazón una editorial de historias inconclusas.
Cuando las noches se convierten en borradores
y los amaneceres en tachones de nostalgia.

Pero sigues.
Porque hay amores que son ruinas
y ruinas que se convierten en templos.
Porque cada palabra tuya es un testigo,
un eco,
un latido.
Porque escribir es también resistir.

Más tensa y oscura que otras poesías que he leído tuyas.
Pero aún desmesurada y delirante.
¡Gracias por compartir!

Gracias a uds por leerme