VERSOMANÍA

La goleta dormía en la ensenada

con un dulce vaivén. Y su madera

reposaba cansada y carcomida,

ajena al huracán y a la tormenta.

Pero los vientos fueron implacables,

ni atisbo de piedad tuvieron de ella,

desataron su furia destructora

y la esparcieron en las aguas negras.

La goleta dormía en la ensenada

ajena al huracán y a la tormenta.

.....,,,,,,....,,,,,.....


​

Estampas del ayer, como instantáneas fotos,
surgiendo a su albedrío sin orden ni concierto;
nostalgias y recuerdos anclados en mi mente.

El patio alicatado con la fuente en el centro,
escaleras de mármol, señorial balaustrada,
alegre galería inundada de sol.

Mi hermana, cariñosa, que me hace el caballito,
yo haciendo payasadas para verla reír.
De camino al colegio, cogidas de la mano,
compartiendo secretos, nuestro mundo interior.

La fila silenciosa, la monja austera y seria:
“Una mano detrás y un dedito en los labios”
El olor de la goma, la pluma estilográfica,
mis zapatos Gorila y mi corbata azul.

Los domingos al monte, a tomar aire puro
el columpio colgado entre dos gruesos pinos,
tortilla de patatas, bacalao con tomate;
vuelta a casa cansada, somnolienta y feliz.

Mi madre y sus costuras, su ganchillo, sus lanas.
Mi padre y sus inventos, su ingenio y su pericia.
Mi hermana y su sonrisa, su protección, sus mimos.

Qué lejos quedan hoy todas esas vivencias
felicidad perdida que nunca volverá.​

Impregnada de amor, melancolía,
desafecto o tristeza,
nace la poesía.
Abigarrada por naturaleza,
gozos y sombras labran su universo,
tallando cada verso
con dolor o alegría.

Igual que un sacramento
que te hace comulgar con la belleza
y obtiene su pureza de la palabra hecha sentimiento.

El agónico esfuerzo que deriva
de dar a luz el verbo,
es casi una experiencia religiosa,
destreza que te atrae y te cautiva
de forma poderosa.

Déjala que te absorba y te posea
déjala que te inunde y que te empape
como una lluvia fina, que te atrape.

Conságrate sin miedo a la tarea:
derrámate en poemas cada día,
deja que fluya en ti la poesía.


)()()()()()()()()(​

Me siento forastera en esta casa,
que ayer era la mía,
y no sé qué me pasa,
será melancolía,
lo que me hace volver por estos lares,
recuerdo cada día
que antes rimaba hasta por soleares.

Irredenta devota de las clásicas,
escribo liras, décimas u octavas;
la estrofa me da igual:
una silva, un soneto, un madrigal…
todas resultan básicas.

Me supone una mística experiencia
encontrar la cadencia,
y hallar la rima justa:
calzarla como un guante
y aguardar, expectante,
a que otra idea cruce mi cabeza.

A ratos son las musas compasivas
y alivian mi torpeza,
mas, veleidosas por naturaleza,
en otras ocasiones son esquivas.

Pero no me impaciento;
manteniendo actitudes positivas
me bato contra el ritmo y el acento
para que encajen a la perfección,
y me da un subidón
cuando el poema doy por concluido;
de júbilo me inunda un estallido
y me desbordo de satisfacción.

​

¡Ah, la inspiración!
Esa pluma que te hace cosquillas en la mente
cuando menos lo esperas;
esa brisa que sopla desde la nada
y a la nada vuelve en segundos
si no corres a atraparla;
ese fulgor que hace brillar una bombillita
en alguna parte de tu cerebro
y que a veces dura lo que un suspiro.
Ah, bendita inspiración.
A ti te canto.

La inspiración de pronto me ha llegado
en forma de complejos pensamientos,
tantos que me agobiaron, pues a cientos
golpeaban mi mente, y me he quedado

tan absorta, pensando que he pensado,
que al querer explicar mis sentimientos
y mi sinfín de quejas y lamentos,
compruebo, a mi pesar, que he olvidado

los versos que brotaron a raudales
y que en segundos, tal como vinieron
no dejaron ni huella, se me fueron,
y me quedé de nuevo sin señales

de vida inteligente en mi sesera.
Yo quisiera escribir, y no hay manera.




Esquiva, imprevisible, veleidosa,
la inspiración acude cuando acude,
no atiende a las llamadas, y sacude
al poeta de forma milagrosa.

Si acaso viene, saca de la fosa
al vate que dichoso dirá, “¡pude,
al fin lo conseguí!”, cuando desnude
su arbusto y lo convierta en flor hermosa.

Es oasis, surgiendo en un desierto
yermo de versos. Es extraño viento,
alisio de los cielos, que da aliento

al poeta apocado en un entuerto
ofreciendo ingeniosa solución.
¡Ay!, bendita, bendita inspiración.

(Javier Alánzuri)



La inspiración me vino de repente
y me puse a escribir a toda mecha,
fue el impacto certero de una flecha
que lanzó cualquier musa impertinente.

En palabras vertí, febril, demente,
mis penurias, ¡oh, triste insatisfecha!
Y , si medito, tengo la sospecha
de que el asunto pinta malamente.

Escribo sin pensar, como al dictado,
los versos que me invaden la cabeza;
tal vez no fuera musa, sino un hado,
el que logró que venza mi pereza

y acometa la gran estupidez
de volver a las rimas, otra vez.

(Eratalia)



Y sigo...

Inspiro al inspirarme, y luego espiro
soltando el aire, porque me relaja
mi pecho, que se infla, sube y baja
y, al final, hasta exhala algún suspiro.

Tan concentrada estoy que no respiro
fusionando los versos, todo encaja,
la mente a mil por hora me trabaja,
le pongo tal ardor que hasta transpiro.

¿Resultará un soneto o un fiasco?
No lo sé, lo medito largamente,
y a final la respuesta no la tengo.

¡Ay, qué pena me doy, menudo chasco!
No me inspira el pasado ni el presente
y el color del futuro es gris marengo.







​

No sé vosotros, yo cada vez más distraída y con las conexiones sinápticas en franco descenso; a su aire y albedrío. Me estoy empezando a preocupar.
Pero, en realidad, pre-ocuparse es un sinsentido, mucho mejor ocuparse directamente. Así que manos a la obra.

Quiero poner a punto mis neuronas
que últimamente siento algo pachuchas,
las noto decaídas, poco duchas
en el arte del verso, están ramplonas.

Algunas andan fuera de sus zonas
haciendo las sinapsis a lo loco,
menuda comedura la del coco,
que no puedo pensar con lucidez;
tendría que apuntarlas otra vez
a unas clases de fitness, como poco.


oooooo



Como gimnasia mental
voy a escribir un soneto
y la misión acometo,
mas la cosa pinta mal.

Si no es lírico da igual,
solo lo veo como un reto,
el caso es que esté completo
y llegar hasta el final.

Ni conseguí los endecas,
¡madre mía, qué fracaso,
es que no es nada sencillo!

Tengo las neuronas secas
y para salir del paso
he logrado un sonetillo.


ooooooo




​

Sé que trato mi blog con poco sentido del compromiso, pero como ya me conoce, me perdona. Lo mismo entro y no salgo que salgo y no entro, pero él sabe de mis cuitas y desventuras y no me lo tiene en cuenta.

Espero que mis amigos de siempre sean como mi blog, que no tengan en cuenta mis continuas desapariciones y esporádicos regresos. Las cosas van como van.

Como he leído hace poco a alguien a quien le gusta citar a Sabina (y no soy yo):
"... Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido..."

Esperando que no sea aquí donde habita el olvido y nunca os olvidéis de mí.

Esta vez tengo un motivo; vengo porque quiero atesorar un par de regalos que me ha hecho, sin yo merecérmelos, mi amigo Javier Alánzuri.
Además no le he pedido ni permiso para copiarlos aquí. Puede demandarme, si quiere. Pero me los guardo.

CUARENTA ESCOCESES DANZAN

​

De novelas y tebeos
es lectora apasionada;
ya gatean, entre nudos,
musas que su trenza escalan.
Al foro llega esta joven
luciendo una linda falda,
y al compás de su cintura,
cuarenta escoceses danzan.
Con los dedos hace pinzas
creando un capote grana;
los que danzan, sorprendidos,
se apretujan... y no paran.
Los pies visten blanco cándido
y su inocencia proclaman,
pero ella... mira a los cielos
y a los ocasos en llamas.
Cabalga negros corceles,
locuaz, risueña, gallarda,
poesía es su estandarte,
cantos de amistad dispara.
Y... tras rimar a lo loco,
la joven regresa a casa.
En su falda, con las musas,
cuarenta escoceses danzan.
(Javier Alánzuri)

,,..,,

IMPROVISANDO MEDITADAMENTE

"Con rimas y a lo loco" su avatar
nos dice, mas no es cierto, lo sabemos
bien, quienes a Eratalia conocemos,
porque es escrupulosa en su rimar.

Tanto, que mucho temo este versar
indigno de un poeta (ya veremos)
considere, mas somos lo que "semos",
que un olmo fresas nunca puede dar.

Bromas aparte, nuestra dama invita
a crear poesía como al vuelo,
improvisando meditadamente,

como si fuera fácil eso, quita,
quita; juro que al menos a mi mente
nunca le sale, vaya desconsuelo.

Pero alto miraré, jamás al suelo
mientras siga ayudándome mi amiga,
que tiene ardua labor con esta hormiga.

(Javier Alánzuri)
​

No tengo máster en poesía, eso lo he dejado ya patente, y a lo mejor en vez de enseñar, "desenseño", pero siempre será con buena intención. Así que lo que esté en mi mano...

Gracias, Javier.

​

MALDITO INSOMNIO

El insomnio me mata, ya os lo dije,
pues me cuesta dormir mucho trabajo;
yo sé que me repito más que el ajo
pero es tema vital que a mí me aflige.

El ritmo circadiano no me rige,
ni con una pastilla me relajo,
doy vueltas para arriba y para abajo;
mi mente es alboroto lo que elige.

Harta estoy de contar miles de ovejas,
y sigo sin poder pegar un ojo,
me duelen la cabeza y las orejas.

Cansada, con enfado y con enojo,
los oídos me zumban como abejas
y noto todo el cuerpo medio flojo.

¡Si parezco un despojo!
Necesito deprisa algún brebaje
antes de que la Parca me amortaje.

¿Será bueno un masaje?
También puedo probar con el orujo
y si no me funciona, ¡llamo a un brujo!

0,-0,-0,-0,-0,-0
​

A veces, durante esas noches en las que Morfeo se olvida de mí, y permanezco alerta mientras las horas, inexorables e indolentes se desgranan en su afanoso transcurrir, me asgo con fuerzas al tablón de mis ensoñaciones como única posibilidad de mantenerme a flote en el proceloso mar de la locura, sin dejarme sucumbir hastiada por la desesperación que produce el insomnio pertinaz.

Es en ese momento cuando, de manera involuntaria, cruzo la línea entre lo real y lo imaginado, mis pensamientos se diluyen en imágenes oníricas que me hacen sospechar que duermo sin saberlo o que mi mente huye de la contaminación de lo auténtico para dejarse mecer por el vaivén de una dúctil marea de fantasías.

A veces, durante esas noches en las que Morfeo se olvida de mí, llego a una experiencia casi mística, observando de modo extático y reverente esos extraños vislumbres que se configuran cuando mi entramado neuronal hace conexiones desatinadas e imprudentes, azogadas e inquietas que me llevan al más puro estado contemplativo: los colores y las imágenes se suceden cambiantes y tornadizas, recordándome las formas volubles y efímeras que toman las nubes en su pacífico discurrir por la bóveda celeste.

Si las escudriño atentamente puedo ver de manera clara sucesos y ambientes que no sé a dónde pertenecen, ya veo bucólicas escenas familiares, cuyos componentes exhiben rostros desconocidos para mí, que inmediatamente dan paso a otras, absolutamente opuestas…

Si están alojadas en mi cabeza quizás sean producto de mis vidas anteriores. Hay teorías que preconizan que es la memoria del alma la que guarda esos recuerdos, porque desenterrarlos nos proporcionaría un gran daño emocional ...

En esos momentos abjuro de mis creencias más estables y considerando las cuantiosas y variopintas posibilidades del ser, me dejo envolver por esa mezcla de excitación y calma, mientras buceo mentalmente en ese inexplicable maremagnum de efímeros bocetos en su continuo surgir y evaporarse.

No intento comprender, sólo miro.

Pero al final se impone mi buen juicio, dejo de mirar hacia mis adentros y abandono el lecho. Me envuelvo en mi cálido albornoz y me siento en el borde de la bañera, mientras escucho el suave murmullo del agua tibia al caer, luego, sumergida en ese oasis de relajación, invocaré de nuevo a Morfeo, para que se digne bajar hasta mi tálamo...

.....O.....O.....
​

¡Ay, Morfeo! Te echo de menos. Nuestras relaciones armoniosas un buen día se fueron apagando. No sé qué te hice, pero te volviste remiso a mis llamadas; antes acudías diligente al caer la noche y ahora me huyes... y me sobran horas para inventar poemas, a ver si con sus sones te atraigo, como la danza de la lluvia hace que se abran las nubes...
Recopilando versos dedicados a ti, encuentro estos:

Que me adormezca al instante
yo le suplico a Morfeo
con taimado coqueteo
pues quiero hacerlo mi amante
o mi caballero andante;
la cuestión es conquistarlo
para poder dominarlo,
que el insomnio me abandone
y ansiedad no me ocasione...
¡Qué gusto solo pensarlo!

(Por favor, tened paciencia
con esta pobre cuitada
porque está desesperada
y falta de inteligencia.
Quiere escribir a conciencia
maravillosos poemas
mas solo escribe pamemas
irrisorias y banales,
no pasará a los anales
de las poetas supremas).




Y esta noche me he podido
dar con un canto en los dientes,
porque, sabed, buenas gentes,
que por fin algo he dormido.
Morfeo se me ha rendido
viendo tamaña paciencia
al rogar con insistencia
que me haga un poco de caso,
porque, si sigo a este paso
acabaré con demencia.

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​

Magia blanca, of course!
Añadamos una nueva página al blog, continuemos amortizando el caldero, que es de estaño y me costó caro.
Y cuando acabe ya se lo pasaré a Mesié Pessoa para sus calderetas de cordero o lo usaré para hacer calderos de pescado (aquí en el Mar Menor son muy típicos).
Primero hay que conseguir que la receta funcione, y cuando ya no haya problema, a ponerse ciega de arroz a banda.

​

El ensalmo que, en voz baja, murmuro
sobre el agua que hierve en el caldero,
donde nadan mandrágora y romero,
servirá para hacer un buen conjuro.

Cuando luego el brebaje esté maduro,
si el hechizo me sale como espero
conseguiré el aspecto que yo quiero,
a ver si de una vez me transfiguro.

Al llegar a su punto de sazón
beberé diligente un buen tazón,
y sabré si funciona el sortilegio.

Solo pensarlo tiemblo de emoción,
y si me sobra un poco de poción,
de probarla tendréis el privilegio.

No es ningún sacrilegio;
¡Quiero ser elegante, esbelta y bella,
aunque me infle de helado y de paella!



(¨¨)__(¨¨)__(¨¨)__(¨¨)


Meigas paganas,
búhos nocturnos, medio conejo,
piel del final de mi pellejo,
rabo de toro, sapos y ranas.

Es tu conjuro
de bruja mala brutal castigo,
miles de pelos sobre mi ombligo
de rata fea color oscuro.

En hombre lobo me has transmutado,
se ha removido en mi pellejo algo profundo.
Tu bebedizo me ha trastornado.

Solo quería que en mi cabeza
surgiera un nido lleno de pelo fuerte y fecundo.
Ahora espanta tanta maleza.
(Oncina)

​

He de decir en mi favor que yo no he tenido nada que ver con eso que nos cuenta Oncina. Ese bebedizo sería de marca blanca, el mío es de brujería gourmet.
¡Si es que os tomáis lo primero que os dan!
​

En estos tiempos que corren, difíciles a todas luces, hay que echar mano de lo que sea... una pócima para la felicidad no nos vendría mal.
Recuerdo que en su día escribí algunos conjuros que ni sé para lo que pueden servir, pero como el tedio obliga, los busco, los traigo y los dejo.
A lo mejor crean un sortilegio y salimos todos de aquí sin necesidad ni de mascarillas.

​

Receta para hacer un buen conjuro:
Agénciate un caldero muy hermoso,
escamas de dragón, un pelo de oso,
una cola de armiño blanco y puro,

un lugar apartado y bien oscuro,
preferible que sea tenebroso.
Prepara un caldo espeso y sustancioso
con un trozo de bolsa de canguro,

una camisa vieja de serpiente,
bigotes de ratón, del gato, un diente;
hiérvelo todo junto con paciencia

recitando este ensalmo con vehemencia:
¡Hami mitran transí, sima partumen
que los malos espíritus se esfumen!


+`+¡`'¡`+.,'`´.-+​

Al club de los quejicas de la vida
no sé si perteneces...
Si te apuntas, te doy la bienvenida.

¿Solo tienes problemas y disgustos?
¿Alegría en contadas ocasiones?
Pues vamos a vaciarnos:
Háblanos de las penas que padeces,
percances, aflicción y depresiones.

Pero antes, dibuja una sonrisa,
sosegado y tranquilo, que no hay prisa.
Desarruga la frente.
Sé atrevido. Improvisa.

Pero debo advertir, para ser justos,
-pues lo debes saber-, que, tras quejarnos,
nada será ni mejor ni diferente.


(La que avisa no es traidora. Eratalia)




​

No sé por qué me ha dado hoy por bucear en mi propio blog, que es tan mío como vuestro, puesto que son tantas aportaciones las que me habéis dejado, que es una gozada leerlo. Muchas ni las recordaba. Me han sacado una sonrisa. Gracias.
Está divertido y rebosa simpatía y camaradería por los cuatro costados.
Veo gente que ya no frecuenta el portal, a los que echo de menos. Otros, seguís por aquí, más o menos desperdigados, como yo misma.
Entrando, saliendo, llevando a cuestas la vida con sus fases, que, como la luna, unas veces está llena de no sabemos bien qué, pero luego se vuelve menguante y a veces desaparece del cielo y nos deja sumidos en una noche negra.

Pero no es eso lo que quiero, yo quiero luz de luna para mi noche triste, como cantaba la Vargas.

No sé si algún día podrán volver los buenos tiempos a este blog, ni si yo volveré a saber insuflarle los ánimos suficientes para convocar la presencia de aquellos que seguís cerca. Y ya sabéis que para darle vida sois fundamentales.

Sin embargo he sentido la necesidad de volver a este íntimo rincón, a calzarme los coturnos, y a intentar la catarsis, aunque sea a fuerza de quejas...

Y qué mejor que volver con unas coplas de pie quebrado.

Un abrazo a todos, los que estuvisteis, los que estáis y los que estaréis (que espero que haya alguien, por que si no, apago y nos vamos).

QUEJAS​

Me quejo desde el comienzo,
ya le he cogido el gustillo
y no paro,
porque la vida es un lienzo
pintado con carboncillo,
está claro.

O más que claro está oscuro,
que hasta el cielo se ha tornado
gris, sombrío,
y presiento que el futuro
va a ser también desdichado,
crudo y frío.

Si alguien quiere acompañarme
en el rosario de quejas
que se active,
y si lo que quiere es darme
un tirón de las orejas,
no se prive.

(Era)

````````````````

Yo que ya no sé rimar
sin hacer apología
de los míos,
¿cómo no me iba a apuntar
a una impudorosa orgía
de "quejíos"?

La existencia es un lamento,
de alegría disfrazado,
y el dolor,
cuando llega con el viento
frío y tenaz del pasado,
es peor.

Cada instante de placer
con muchas horas se paga
de amargura.
En la condena de ser,
el sufrimiento es la llaga
que no cura.

Tienes suerte -¡qué decir!-,
si no entiendes ni te explicas
los motivos
por los que debe existir
este club de los quejicas
aún vivos.

(Efejota)

:::::::::::

Pues no me voy a quejar.
¿Para qué si nadie atiende
la rabieta?
Vaya plan, es empezar
y me quejo. ¿Quién comprende
a un poeta

si ni el mismo se soporta
porque llora tonterías
a menudo.
Hago como que no importa
y van pasando los días
sordo y mudo.

Y, de repente, un sollozo
me traiciona y se descubre
que estoy triste.
Y caigo de nuevo al pozo
de la amargura insalubre
de un mal chiste.

(Oncina)

:::::::::::::


Por mí os podéis quejar,
seguro que alguien atiende
la llantina,
y nos viene a consolar,
diciendo que nos comprende
y hasta opina.

"Quien canta su mal espanta"
dice un refrán muy sesudo,
pues os digo
que destrocé mi garganta
y deshacer este nudo
no consigo.

Se van pasando los días
entre quejas y consuelos
lentamente,
mientras hago poesías
o me tiro de los pelos
de repente.

Así que aquí seguiré
poniendo el grito en el cielo
por inercia,
y versos escribiré
sonándome en un pañuelo
si se tercia.
(Yo)

"""""""""""""

Si me debo de quejar,
en esta ocasión no tengo
una queja.
Pero les voy a contar
lo que le pasó a Manengo
con su vieja.

Catalina se llamaba
y echaba sus gorgoritos
no ensayados.
Y se salía apurada
al balcón dando de gritos
destemplados.

Manengo de oídos finos
le dijo con tono blando:
Ya termina,
vaya a ser que los vecinos
piensen que te stoy pegando,
Catalina.

(Rosendo)

:::::::::::::

De quejarme a troche y moche
nunca he sacado provecho
que yo sepa.
De la mañana a la noche
nada me sale derecho
¡vaya plepa!

Y aunque me sigo quejando
—porque ante mi cruel destino
me rebelo—,
los hados se van mofando
al ver tanto desatino
sin consuelo.
(Y0)

:::::::::::::::::

Motivos para quejarme
y llorar como un gendarme...
a montones.

Pero que nadie se alarme
me importa todo un adarme...
hay opciones

Y hay ante todo respeto
contra amigos no me meto...
sin razón.

Y aquí me encuentro arropado
con buena gente a mi lado...
no hay color.
(Pessoa)

::::::::::::

De quejarme nunca fui,
ni pienso volver a serlo,
aunque dude.
Es asunto baladí
quejarse o dejar de hacerlo,
"d'habitude".

(Alonso Vicent)

::::::::::::::::​

Como no podía ser de otra manera y era imposible pasarlo por alto, al final me surgieron las décimas pertinentes al tema del día ( y del mes y del año) Y es que llevo una vida ascético mística voluntaria, y palos a gusto no duelen. O sí.

​

Confinada en mi fortín,
lejos de la urbe ruidosa,
no se me ocurre otra cosa
que entrar al foro, por fin.
A ratos cuido el jardín
o me dedico a hacer pan,
una mouse, helado, flan
o trabajos manuales,
asuntos más bien triviales,
que tampoco son mal plan.

Y es que pretendo evitar
un contagio innecesario,
es por eso que a diario
me mato a desinfectar
todo lo que he de tocar.
Uso mascarilla y gel,
y no traspaso el dintel
de la puerta de mi casa,
así, entre cuece y amasa,
al virus no doy cuartel.

¡Vaya bicho malnacido
que nos tiene en jaque mate!,
el ánimo nos abate
y lo deja compungido.
A ver, ¿de dónde ha salido?
Estábamos tan felices
inflándonos a perdices
cuando apareció un mal día,
a robarnos la alegría
y a tocarnos las narices.

​