VERSOMANÍA

No sé por qué me ha dado hoy por bucear en mi propio blog, que es tan mío como vuestro, puesto que son tantas aportaciones las que me habéis dejado, que es una gozada leerlo. Muchas ni las recordaba. Me han sacado una sonrisa. Gracias.
Está divertido y rebosa simpatía y camaradería por los cuatro costados.
Veo gente que ya no frecuenta el portal, a los que echo de menos. Otros, seguís por aquí, más o menos desperdigados, como yo misma.
Entrando, saliendo, llevando a cuestas la vida con sus fases, que, como la luna, unas veces está llena de no sabemos bien qué, pero luego se vuelve menguante y a veces desaparece del cielo y nos deja sumidos en una noche negra.

Pero no es eso lo que quiero, yo quiero luz de luna para mi noche triste, como cantaba la Vargas.

No sé si algún día podrán volver los buenos tiempos a este blog, ni si yo volveré a saber insuflarle los ánimos suficientes para convocar la presencia de aquellos que seguís cerca. Y ya sabéis que para darle vida sois fundamentales.

Sin embargo he sentido la necesidad de volver a este íntimo rincón, a calzarme los coturnos, y a intentar la catarsis, aunque sea a fuerza de quejas...

Y qué mejor que volver con unas coplas de pie quebrado.

Un abrazo a todos, los que estuvisteis, los que estáis y los que estaréis (que espero que haya alguien, por que si no, apago y nos vamos).

QUEJAS​

Me quejo desde el comienzo,
ya le he cogido el gustillo
y no paro,
porque la vida es un lienzo
pintado con carboncillo,
está claro.

O más que claro está oscuro,
que hasta el cielo se ha tornado
gris, sombrío,
y presiento que el futuro
va a ser también desdichado,
crudo y frío.

Si alguien quiere acompañarme
en el rosario de quejas
que se active,
y si lo que quiere es darme
un tirón de las orejas,
no se prive.

(Era)

````````````````

Yo que ya no sé rimar
sin hacer apología
de los míos,
¿cómo no me iba a apuntar
a una impudorosa orgía
de "quejíos"?

La existencia es un lamento,
de alegría disfrazado,
y el dolor,
cuando llega con el viento
frío y tenaz del pasado,
es peor.

Cada instante de placer
con muchas horas se paga
de amargura.
En la condena de ser,
el sufrimiento es la llaga
que no cura.

Tienes suerte -¡qué decir!-,
si no entiendes ni te explicas
los motivos
por los que debe existir
este club de los quejicas
aún vivos.

(Efejota)

:::::::::::

Pues no me voy a quejar.
¿Para qué si nadie atiende
la rabieta?
Vaya plan, es empezar
y me quejo. ¿Quién comprende
a un poeta

si ni el mismo se soporta
porque llora tonterías
a menudo.
Hago como que no importa
y van pasando los días
sordo y mudo.

Y, de repente, un sollozo
me traiciona y se descubre
que estoy triste.
Y caigo de nuevo al pozo
de la amargura insalubre
de un mal chiste.

(Oncina)

:::::::::::::


Por mí os podéis quejar,
seguro que alguien atiende
la llantina,
y nos viene a consolar,
diciendo que nos comprende
y hasta opina.

"Quien canta su mal espanta"
dice un refrán muy sesudo,
pues os digo
que destrocé mi garganta
y deshacer este nudo
no consigo.

Se van pasando los días
entre quejas y consuelos
lentamente,
mientras hago poesías
o me tiro de los pelos
de repente.

Así que aquí seguiré
poniendo el grito en el cielo
por inercia,
y versos escribiré
sonándome en un pañuelo
si se tercia.
(Yo)

"""""""""""""

Si me debo de quejar,
en esta ocasión no tengo
una queja.
Pero les voy a contar
lo que le pasó a Manengo
con su vieja.

Catalina se llamaba
y echaba sus gorgoritos
no ensayados.
Y se salía apurada
al balcón dando de gritos
destemplados.

Manengo de oídos finos
le dijo con tono blando:
Ya termina,
vaya a ser que los vecinos
piensen que te stoy pegando,
Catalina.

(Rosendo)

:::::::::::::

De quejarme a troche y moche
nunca he sacado provecho
que yo sepa.
De la mañana a la noche
nada me sale derecho
¡vaya plepa!

Y aunque me sigo quejando
—porque ante mi cruel destino
me rebelo—,
los hados se van mofando
al ver tanto desatino
sin consuelo.
(Y0)

:::::::::::::::::

Motivos para quejarme
y llorar como un gendarme...
a montones.

Pero que nadie se alarme
me importa todo un adarme...
hay opciones

Y hay ante todo respeto
contra amigos no me meto...
sin razón.

Y aquí me encuentro arropado
con buena gente a mi lado...
no hay color.
(Pessoa)

::::::::::::

De quejarme nunca fui,
ni pienso volver a serlo,
aunque dude.
Es asunto baladí
quejarse o dejar de hacerlo,
"d'habitude".

(Alonso Vicent)

::::::::::::::::​

Como no podía ser de otra manera y era imposible pasarlo por alto, al final me surgieron las décimas pertinentes al tema del día ( y del mes y del año) Y es que llevo una vida ascético mística voluntaria, y palos a gusto no duelen. O sí.

​

Confinada en mi fortín,
lejos de la urbe ruidosa,
no se me ocurre otra cosa
que entrar al foro, por fin.
A ratos cuido el jardín
o me dedico a hacer pan,
una mouse, helado, flan
o trabajos manuales,
asuntos más bien triviales,
que tampoco son mal plan.

Y es que pretendo evitar
un contagio innecesario,
es por eso que a diario
me mato a desinfectar
todo lo que he de tocar.
Uso mascarilla y gel,
y no traspaso el dintel
de la puerta de mi casa,
así, entre cuece y amasa,
al virus no doy cuartel.

¡Vaya bicho malnacido
que nos tiene en jaque mate!,
el ánimo nos abate
y lo deja compungido.
A ver, ¿de dónde ha salido?
Estábamos tan felices
inflándonos a perdices
cuando apareció un mal día,
a robarnos la alegría
y a tocarnos las narices.

​

Ya que la inspiración me tiene abandonadita perdida, me voy a entretener recopilando mis propios poemas, a ver si, como del roce nace el cariño, de leerme a mí misma me entran ganas de escribir. Aunque ya sé lo que estáis pensando: Hija, en vez de leerte a ti misma, lee a otros poetas consagrados de los que se te pueda pegar algo bueno, y lleváis razón, pero cada uno con lo suyo va bien servido, así que de momento no hay nada nuevo bajo el sol.

Me divertí escribiendo este soneto y jugando con el -able, -ible -oble -uble. Y también me divertí pintando a mi perrillo, si no lo saqué tan guapo como es, seguro que no me lo tiene en cuenta. Que es muy buena "persona".


​

Mi colega peludo es adorable
y en mi vida se ha vuelto imprescindible,
enamorarme más es imposible
porque es bueno, simpático y sociable.

Está siempre a mi lado, fiel y amable,
se muestra cariñoso y apacible;
con su raya en la frente, inconfundible,
me parece bonito y entrañable.

Es un perrito cándido y muy noble,
pero si está jugando y rasca un mueble,
la señal que le deja es indeleble,
porque el bicho es tan fuerte como un roble.

Puesto que su carácter no es voluble
considero este amor indisoluble.

-------------

Pues sí que se le ve buena calaña
al perro que permite te acompañe,
a ver cómo la pluma se me apaña
para que con mis versos no lo empañe.

Diré te los compuse como el niño
que al ver una mascota se encariña,
y si mis letras tienen poco aliño
espero, por piedad, no se me riña.

Le pones a tu espacio gran empeño
y en él nunca me vi como un extraño,
por eso estoy viviendo como un sueño
volver a este lugar de nuevo hogaño.

La pluma yo te ruego que la empuñes
que es oro en tus poemas lo que bruñes.
(Leesmo)


Como veo que Lesmo me da caña​

• 
  
  me apresuro a volver sobre la eñe.
  No hay reto que yo jamás desdeñe,
  a ver mi musa cómo se lo apaña.
  
  En nosotros no es una cosa extraña,
  mas aunque en intentarlo yo me empeñe,
  y un soneto algo chungo me diseñe
  si lo consigo hacer, será una hazaña.​
  
  
  
  ​
  ¿Cuánto hace que no escribo? ¡Más de un año!
  y es cierto que me dio algo de morriña,
  por eso tan gustosa te acompaño
  sintiéndome feliz como una niña.​
  
  
  
  ​
  Si me ausento del foro, yo lo extraño
  y quiero que, de nuevo, hagamos piña. ​
  
  
  
  
  ​
• (ERA)​
• ​
• ​
• Sea un perro o un humano quien te anima​
• a escribir un poema, un tweet o un meme​

si es sentido me gusta. Aunque blasfeme
si el ripio por amor se legitima.

No se trata de un verso o de una rima.
Es querer a los tuyos, es que queme
lo que se ha de decir pues no se teme
sonreír o llorar por quien se estima.

De qué sirve callar cuando se ama
o guardarse la pena si el aplomo
se perdió y la nostalgia se derrama.

De qué sirve buscar el cuándo o el cómo
si tu voz interior late y exclama
y el mundo sin gritar es gris y romo.
(Oncina)


...........

Parece que el sendero se ilumina,
la gente que te quiere se aficiona
nuevamente a venir con su persona
entre tanto que piensa y que camina.

Pues con gusto hasta aquí se peregrina
porque siembre se encuentra una poltrona,
mullida, relajada y regalona,
¿testigos?, servidor y un tal Oncina.

Al tiempo que tu pluma se repone,
te digo que sería una fortuna
ver cómo sobre blanco se dispone

a dejar un poema cual ninguna:
¡Oh cálamo!, seguro ya compone
rozando las estrellas y la Luna.
(Lesmo)
​

Con voluntad, con ánimo y decoro
me divierto escribiendo a trochemoche
y haciendo de mis versos gran derroche,
sin pensar, mis poemas elaboro.

Siento que, aunque lo intento, no mejoro,
lo hago por el día o por la noche,
viajando en autobús o yendo en coche,
escribiendo veloz me desaforo.

Ya sé que en los anales de la historia
un lugar no me tienen reservado
y ninguno de mí tendrá memoria,

pero al margen del hecho reseñado
la labor resultó satisfactoria:
quise pasarlo bien y lo he logrado.

¡Asunto terminado!
Disfruto de manera tan intensa
que en la tarea está mi recompensa.

...​

Un soneto de lo más divertido que he leído en mi vida y encima dedicado.

A MI PROFE PREFE​

Cuando los versos son de gominola
y las chuches me saben a fonemas
es lógico que olvide mis problemas
leyendo su rimar de carambola.

No es una tontería que ella sola
alegre mis mañanas con poemas
dirimiendo sonriente sus dilemas.
No puedo remediarlo, a mí me mola.

Somos una legión de admiradores
y no es por su cortina o por su falda
más corta o menos larga, roja o gualda.

De todos los maestros y mentores
me quedo sin dudarlo con quien era,
es y será la pera limonera.



​

Sabes que cuentas con todo el afecto y las simpatías de la Pera Limonera.
Gracias, @Oncina

​

Te atravesé, brutal, con mi cuchillo​

forjado en tus falacias y vilezas
bruñido con afrentas y bajezas
y no dudé, hacerlo fue sencillo.

Afilé sin pudor mi lengua aguda,
preparé mi discurso con esmero,
sin piedad, mi alegato fue sincero,
en tu cara escupí la verdad cruda.

Mudo por la sorpresa sucumbiste,
batido fuiste por el arma incruenta;
fue mi diatriba áspera y violenta,
vulnerable al ataque, feneciste.​

​

Me vacié de mis odios y rencores
e ingrávida, olvidé viejos temores.​

​

​

​

Con mis plumas erizadas
vuelo como una paloma,
planeo sobre la loma
y bajo por las cañadas.

En ave me he convertido
con alas que sobrevuelan
las rejas que me encarcelan
y entorpecen mi latido.

El firmamento es mi mundo;
y los cielos los alcanzo
cuando por el aire danzo
y con la brisa me fundo.

Soy un espíritu libre
que es feliz a su manera
desdeño ser prisionera,
pues quiero que mi alma vibre...​

Con pericia y con raudos movimientos,
—agujas que en tus manos cobran vida—
tú tejes tu labor muy decidida
y los dedos danzando van contentos.

Mientras, dejas vagar tus pensamientos;
divagas sin sentir, adormecida,
la tarea manual, tu preferida,
te regala los plácidos momentos.

La prenda va creciendo sin demora
y a la vez es trabajo relajante
que ejecutas con alta precisión.

Si con arte y con gracia se elabora
verás que el resultado es elegante
y te llena de gran satisfacción.
¡Menuda decepción,
si al probarte el jersey cuando lo acabas
no te queda tan bien como esperabas!
​

Con mi agradecimiento a Oncina, por sus ánimos y sus desvelos.
Esto aún no ha terminado...

Quisiera que Eratalia me escribiera
una novela corta, bella, amable,
y leer la gramática impecable
de su prosa metódica. Quisiera

embarcarme en capítulos que Era
pintase con su pluma. Y que me hable
con su imaginación inabordable
de la hermosa leyenda que prefiera.

Costumbrista, humorística, de viajes,
de color negra o rosa, siempre fresca,
íntima y personal o de paisajes.

Policiaca, romántica, de espías,
ligera, epistolar o picaresca.
De golpe o por entregas en mil días.
(Oncina)



Agradezco de forma muy sincera
que me creas capaz; es agradable
gozar de una opinión tan favorable
que no deja de ser una quimera.

Podría novelar mi vida entera,
mas si empiezo será lo más probable
que el resultado sea lamentable
y no quiero pecar de majadera.

Pensando en inventar los personajes,
en urdir una trama novelesca
e idear escenarios y engranajes

me abrumo, y sin potencia ni energías,
me invade una pereza gigantesca
y renuncio a esas locas fantasías.
(Eratalia)



Entero yo te creo el universo:
un poeta maldito, una figura
del celuloide, actriz, poca cultura,
un triángulo amoroso. En él inmerso

otro poeta más maldito —verso
fácil de rima tonta—, en su locura
intenta que la dama su amargura
olvide, pero el pérfido y perverso

poeta "number one" es muy celoso
y tiene mal humor, así que pega
al "number two"y le deja un ojo huaro.

El primero a la cárcel. El ripioso
decide que con faldas ya no juega.
Conquistar chicas guapas sale caro.
(Oncina)



Con premeditación y alevosía
prometí contestar a tu soneto,
por eso estoy aquí: lo que prometo
suelo cumplir por pura cortesía.

Perdona si parece tontería
pero aunque el argumento te respeto
lo encuentro en general un poco escueto,
que lo concretes más te pediría.

No sé si por dejar un ojo huero
sea excesivo meterlo en la prisión;
me decanto por algo más ligero.

Y no es movida por la compasión:
si quitamos de en medio al pendenciero
lo mismo se termina la función...
(Eratalia)


La personalidad de los poetas
te toca perfilar, con mucho esmero
se puede describir su mundo entero,
¿Qué pasado, qué ética, qué metas?

Harás de carne y hueso dos siluetas;
tendrán celos, problemas, un te quiero
en las entrañas escondido, un pero
a su amor. Moverás las marionetas.

No olvides a la chica, tonta o lista,
lo puedes elegir, está en un brete:
¿A quién querrá? ¿a un príncipe, un dentista?

Su infancia fue muy dura, marginal
y triste, de los hombres un juguete,
sumida en una vida insustancial.
(Oncina)


​

Menudo salto en el espacio - tiempo. Ayer fue Semana Santa y ya estamos a punto de despedir el año.
Y yo con estos pelos.

Pues vamos a dejar los poemas de rigor para el que se va y para el que llega. Que uno descanse en paz y que el otro sea tan bueno (para mí, claro) como el que se va. Como aquel del chiste, que decía:
─ ¿Egoista yo? ¡Y una porra pa' mí!

Pobrecito, está que expira,
ya agoniza, se nos muere,
ya casi que no respira...
verlo tan débil me hiere.

Solo quedan ocho horas
y todo habrá terminado...
se merece unas poesías
antes de ser un finado.

¿Fue bueno, se portó bien?
¿Cumplió las expectativas?
Se llevó en un santiamén
tantas horas fugitivas...

¡Qué deprisa se acabó!
Si parece que fue ayer
que un mes de enero empezó
y hay otro que está al caer.

Pues aplicaos al cuento
que la vida va que vuela.
Todo se lo lleva el viento
y se consume cual vela.

Entregaos cada día
aunque sea por egoísmo:
que si os dais con alegría
viviréis con optimismo.





¡Ay!, mi bebé chiquitito
que está a punto de nacer
y no sabe
que cuando tenga un añito
le tocará perecer
¡que ya es grave!

Ya lo van a bautizar
y como nombre le han puesto
Dieciocho
Lo vamos a festejar
con buen cava, por supuesto...
y un bizcocho.



​

Con pericia y con raudos movimientos,
—agujas que en tus manos cobran vida—
tú tejes tu labor muy decidida
y los dedos danzando van contentos.

Mientras, dejas vagar tus pensamientos;
divagas sin sentir, adormecida,
la tarea manual, tu preferida,
te regala los plácidos momentos.

La prenda va creciendo sin demora
y a la vez es trabajo relajante
que ejecutas con alta precisión.

Si con arte y con gracia se elabora
verás que el resultado es elegante
y te llena de gran satisfacción.
¡Menuda decepción,
si al probarte el jersey cuando lo acabas
no te queda tan bien como esperabas!
​

Hoy es Miércoles Santo. Esta noche sale a recorrer las calles de la ciudad la procesión de los "coloraos", una de las más antiguas de la región. La Archicofradía de la Sangre nació ni más ni menos que en 1411. Allá por los albores de la historia, y su procesión sale en tal día como el de hoy, desde 1689.
Y tras este apunte didáctico histórico, rindámosle homenaje al evento con una pequeña narración (no tan pequeña para el que no tenga ganas de leer) que he publicado en el apartado de ficción, fantástico y terrorífico, porque tiene algo de las tres cosas.
O sea, que si alguno de los que aquí vinieren se hubiere pasado por allá, cosa bastante improbable, que no se la lea otra vez, porque es la misma. O que se la lea otra vez si le apetece, a ver quién soy yo, aparte de la autora, para decirle a la gente lo que tiene o no tiene que leer.
Y si ya la hubiese comentado y me hubiese dicho que le gusta, pues por mí me lo puede decir otra vez, que la vanidad humana no conoce límites.

Aquí va la historia.

​

La procesión avanzaba solemnemente por el centro de la ciudad, iluminada tan sólo por los cirios que portaban los penitentes y los candelabros que adornaban los tronos. Todas las miradas se centraban en el nuevo manto de la Virgen Dolorosa, obra de las más insignes bordadoras de la región, en cuyo centro sobresalía, matizado y a realce, un hermoso y esplendente tucán cuyo plumaje, en negro, anaranjado y escarlata destacaba enormemente del entramado de hilos de oro que formaban su base.
La comitiva la cerraba el Cristo del Perdón, de la Cofradía del mismo nombre y, tras él, cuatro nazarenos redoblaban sus tambores entelados, cuyos sonidos monocordes y letárgicos rasgaban el aire de la noche primaveral, impregnándolo de tristeza.
Una multitud abigarrada asistía al desfile que, al girar por la emblemática calle de la Frenería, en el mismo corazón del casco antiguo, necesitaba aplastarse contra las paredes de los edificios, dado lo angosto del pasaje. Al desembocar en la placeta, no sin dificultad, los costaleros, casi al unísono, emitieron un suspiro de alivio…
En un balcón, una mujer menuda y enjuta, envuelta en negra mantilla rompió a cantar una sentida saeta. La algarabía cesó, el paso se detuvo y en un instante la mayoría de rostros expresaban la emoción del momento, serios, concentrados en la escucha… El silencio resultaba sobrecogedor.
De pronto, un relámpago abrió el cielo. Todo el mundo volvió sus ojos hacia lo alto, sorprendidos, como si una llamada de atención les acabase de iluminar. De algún lugar partieron los comentarios sobre aquel juego de luces puesto en marcha, sin duda, desde alguna azotea, para dar vistosidad al cortejo… los murmullos, maravillados ante la magnificencia de tal evento, no cesaban de preguntarse de dónde exactamente habían partido los resplandores que estaban convirtiendo en claro amanecer aquella noche de pasión.
El malentendido se deshizo por sí sólo cuando, instantes después, un sinfín de rayos, como enormes culebras de luz, empezaron a romper el firmamento, cruzándolo de lado a lado. No llovía. Sólo el espectáculo escalofriante de una tormenta seca en todo su esplendor acompañado ahora por el retumbar encolerizado de los truenos.
La saeta murió en la garganta de la mujer, que quedó paralizada por el terror: el trono, ante su balcón, envuelto en llamas, hendido probablemente por uno de los rayos, que nadie sabía si era caído del cielo o había partido de la propia imagen doliente.
La muchedumbre, expectante, mantenía ahora un silencio sepulcral, mientras algunos se dejaban caer de rodillas, anonadados y confundidos, intentando buscar en su memoria aquellas plegarias olvidadas de la niñez.
El fuego formaba una enorme pira, pero en medio, la imagen del Cristo, incombustible, permanecía incólume.
Los rezos empezaron a surgir susurrantes y apenas balbucientes, para transformarse, de modo paulatino, en voces que oraban a pleno pulmón, arrebatadas y poseídas por un entusiasmo tal que parecían rayar el éxtasis.
Pasados unos minutos, el fuego desapareció, dejando a la vista un trono tan espléndido como lo era antes del suceso: Las flores, reverdecidas, el brillo de los candelabros que lo flanqueaban, deslumbrante.
El mayordomo de la cofradía, como si acabase de salir de un trance hipnótico, golpeó con fuerza el frontal del paso, y los costaleros, todos a una, se pusieron en marcha con aquel andar acompasado que confería a la imagen su cadencioso caminar…
Cuando la comitiva desapareció en la lejanía, y el repiqueteo de los tambores era sólo un eco, nadie osaba preguntarse si lo visto había sucedido en realidad o habían sido víctimas de un fenómeno de alucinación colectiva. La plaza se tornó desierta, pero el desasosiego de la duda quedó anidando para siempre bajo aquellos balcones, que se ahora se mostraban ligeramente calcinados.

************​

​

Han vuelto las oscuras golondrinas y yo con estos pelos.
Se me ha ocurrido bucear un poco en mi olvidado blog, tan olvidado como el resto de los que tengo, pues aquí donde no me veis, yo soy una bloguera de tomo y lomo. Empedernida. O, al menos, lo era. Tengo abandonados todos mis blogs: el de relatos, el del pan, el de las plantas de mi jardín, el de poemas, el del Sursum Corda...
El caso es que llegó la primavera y he pasado de un salto de las cartas a Papá Noël a la golondrinas migratorias.
Y lo peor es que no tengo nada nuevo que añadir, que estoy en dique seco.
Bueno, creo que escribí por ahí algo sobre las bellezas del campo y el canto de los pajaritos, que a lo mejor me sirve para romper el hielo.
Aunque el hielo ya se habrá derretido, desde diciembre y con las temperaturas maravillosas que ya disfrutamos por estos lares...

De todas maneras no esperéis después del lapso de tiempo grandes cambios... Ni les pidáis peras al olmo. Solo se trata de matar el rato, sin grandes aspiraciones. Ni siquiera es un asesinato con alevosía, solo un homicidio involuntario. Y que me perdonen los amantes de la poesía, porque encima contiene una infecta mezcla de redondillas, con redondelas y seguro que con algo más que ni sé lo que puede ser.

DELICIAS CAMPESTRES


¡Qué lindos los pajaritos
que con sus cantos me arrullan!,
Me arrullan… y me aturullan.
¿no sabrán trinar bajito?

Sobre todo si gorjean
a las seis de la mañana,
os juro que me entra gana
de merendármelos fritos.

Qué bucólico es el campo,
no se siente ningún ruido…
ni un solo motor, ni un coche,
tan sólo cien mil ladridos…

Huyo de la gran ciudad
buscando de paz remanso.
Se está tan feliz aquí…
de decirlo no me canso.

Tan sólo pica el mosquito,
zumba la mosca en la oreja
el sol me tiene marchito
y te rondan las abejas…

Aquí disfruto cual niño,
¡oh!, campo maravilloso,
que aunque sea en tono jocoso
te he descrito con cariño.
​

​