La muerte del poeta II (desde mi autoexilio)

El poeta llora,
las letras se le escapan de las alas
y masturban a la triste soledad.

El poeta grita,
intentando escuchar al viento
que no le habla,
que no entiende,
que se va...

El poeta cae de rodillas,
bañado en sangre morada,
en tinta pálida
que se pega a sus alas
y escribe mentiras
que parecen realidad.

El poeta muere,
muere desangrado en el olvido,
muere desterrado,
incomprendido,
muere conciente
de que morirá

 

Bravo, excelente poema. Ese cierre es soberbio.
Más aplausos, todas las estrellas y un beso para ti,:::hug:::

 

El poeta muere
sus letras son momificadas
y al cabo de los años
y en la sombra del tiempo
suelen revividas

el pueta ha muerto
pero su fantasma vive

 

Un buen poema, definitivamente. Hay que seguir escribiendo. Esta pluma lo merece. Un placer leerte.

 

Vuelvo de mi exilio y le escribo a la muerte del poeta
porque también es una obra maestra...


Besos

 

Como con el ché...
vive en nosotros...

me pregunto si después de tanto tiempo
habrá kien nos recuerde...

 

Grcias por leerme
un billon de besos

 

More niña hermosa:

Que tu lucha sea la de todos, que el poeta sea consciente de su trascendencia, que su muerte sea una condición temporal para vivir eternamente... niña hermosa, vive hoy tu lucha

Abrazos de Cuévano

 

no sé porque
pero creo que muchos de los que escribimos
estamos tentados a jugar, tocar y creer en la muerte
como algo dulce, sagrado...
no como algo oscuro
y si soy humana
y aprendiz de poeta
espero morir como tal
sin tenerle miedo a lo k venga...


Gracias Cuevano.

un beso

 

Yo soy ese poeta que va y regresa de las cenisas para leerte cada día. Mis sentimiento son mundanos el cual abarca muchas esperanzas por tenerte a mi lado. Nice, isn't?

 

wow!!! después de tanto tiempo se me ocurre entrar y veo una respuesta en mi autoexilio...

Eres el poeta muerto???
yo soy la muerte pintada de irrealidad!!!!


gracias, besos

 

Excelente poema poeta. Vayan mis bravos y mis aplausos por delante. Me encantó. Un saludo y todas las estrellas

 

Sera posible morir con la conciencia abierta?

 

si no es posible... entonces nunca mueren los poetas
te adoro bruja

 

gracias por lo de "poeta" y gracias por pasarte... mil besos

 

Este poema sólo puede comentarse con otro poema:

Cuando el poeta calla la vida palidece
melancólica se hunde en el sopor de hastío
a que almas atroces quisieran condenarla

Mas en aquel rincón
donde la bruma espesa el dolor del silencio
salta
.......corre
..............vuela
.....................estalla en mil astillas de colores brillantes
el fénix majestuoso de la opaca ceniza.

 

Chále mija, cómo eres teatrera, tu exilio es estar echando chelas en la tiendita a la vuelta de mundo poesía.

JOJOJO. Por cierto, creo que cuando andas de dramas es cuando te salen tus mejores versos. Alas, masturbación, muerte. Eso resume al poeta en su idilio con el berrinche.

Un beso Daniela.

 

El poeta vive aunque sae que morirá, pero no del todo, mientras perduren sus letras en la memoria de sus amigos.


Recibe un saludo de un amigo en su retorno

Jaime