Otro de esos días

La vida y sus rincones, el viento y sus prisiones.
La veo pasar un poco perplejo desde mi silla,
bajo mi alcohol, perplejo ante su estampida,
y sus maletas repletas de quién sabe qué…
Desde mi silla con la voz de mil soñadores
que supieron cantar mejor que yo.
Y pienso en mí, en mi máscara opalina,
en la gente que me quiso y dejé pasar;
como los días en granos de arena
—tan Poe y tan ingenuo, se fue la vida…
Y qué fui yo sino el soñador enamorado,
el proveedor de estremecimiento y lástima,
el que quiso tanto y tan poco logró.
Supo las músicas del hombre y,
sin embargo, nada conoció de él…
Y la mujer como un misterio…
En mi silla azul, vestido con trapos de noche,
me veo pasar dejando un lampo de luz,
una esperanza deslucida de Glorias y cielos.
Y las mujeres un misterio…
Qué logré con mi pedestal de falsa idolatría
y mi perpetua pasión,
qué con mis ojos ciegos y mis oídos rotos…
sino dagas y arena.
Ella y su belleza errando por mis corredores,
libre, llena de mi palabra y el recuerdo,
cansada de mis fantasías…
y yo en pleno ascenso…
Más valdría dedicarle sueños a este amigo buriel,
rojo como mi cara,
mi endiablado carmesí de borrachera,
ése sí aprendió a conocer esta alma vagarosa.
Y la música en el vino, qué tortuosa dicha…
Yo sólo hablo por hablar
porque hace mucho humo que me liberé
de esta cadena tan humana,
hablar de lo que no me ocurre
para aprender a vengarme de este fluir
tan angustiosamente monótono y común.

 

Una vida que se desangra por tu pluma, estimado Thy Morte,
en derrotada culminación de bella escritura,
honesta visión de un conjunto de pasados y descarnado presente,
te felicito por tan sentido escrito;
un abrazo,
edelabarra