Francisco Iván Pazualdo
Poeta veterano en el portal
Es verano
Es verano, María, las gaviotas son pétalos
que en su vuelo pregonando van el acogedor consuelo.
El capullo tornasol ya en la posteridad
del suspiro amoroso nace, tus manos son de polen
cuando el ocaso yace con ponderación
Yo con ostentación tu cuello hago mío,
pero es verano María hasta en los fanales líricos
de las hadas que son golondrinas.
Es verano María, me intriga que no sea invierno,
que el relieve de tus párpados haga gala
con el arco iris de mis versos evocadores,
es que mi poesía para ti; es un pavo real
de mil colores, que en su plumaje florecieran
las auroras boreales y tus labios fueran corales
por el beso de las olas vestidos.
Es verano María, en la faz canora del verbo diáfano,
en la transfiguración del deseo consecuente.
Dedicado a Iriam una persona que considero muy especial
y que quiero mucho.
Es verano, María, las gaviotas son pétalos
que en su vuelo pregonando van el acogedor consuelo.
El capullo tornasol ya en la posteridad
del suspiro amoroso nace, tus manos son de polen
cuando el ocaso yace con ponderación
Yo con ostentación tu cuello hago mío,
pero es verano María hasta en los fanales líricos
de las hadas que son golondrinas.
Es verano María, me intriga que no sea invierno,
que el relieve de tus párpados haga gala
con el arco iris de mis versos evocadores,
es que mi poesía para ti; es un pavo real
de mil colores, que en su plumaje florecieran
las auroras boreales y tus labios fueran corales
por el beso de las olas vestidos.
Es verano María, en la faz canora del verbo diáfano,
en la transfiguración del deseo consecuente.
Dedicado a Iriam una persona que considero muy especial
y que quiero mucho.
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