La única poesía

Mi única poesía,
la de mis ausencias,
es aún más trágica
que divertida.

La realidad del sin,
la poesía del con,
son sólo milagros
en la desesperación.

Es decir, como todo,
milagroso universo,
que te lleva lejos
y te cría cuervo.

Así decía, mi poesía,
que es avara y fría,
porque no aporta,
no te tira una caricia.

Del sentido perdió
por no ser otra,
y perdió en rifa,
las patas cortas
de la mentira.

Pero ahí está, firme
en el desamparo,
curiosa de vivir,
de ser viento sin tejados.

No existe la poesía.
No se puede demostrar,
no se puede tocar,
ya ni siquiera respira.

Y este pogo emocional,
en el que ya hubo heridos,
tiene sponsor oficial:
un ladrón introvertido.

Que me robó el cielo,
que te robó a vos.
Que dejó apenas palabras
en pena, para jugar.

Mi sola poesía,
la que enmudece,
presenta esta noche
honesta, su mentira.

 

Estimado Umo,
la variada métrica y la falta de rima, hace que tus bellas coplas
no cumplan con los requisitos de este foro,
para poder aplicar al premio de Poética Clásica;
será movido a Generales;
Un saludo cordial,
edelabarra

 

Bienvenido tú, y tu poesía que es grata leerla.

 

Gracias Maramin, me alegra saber que te ha gustado un poco. Saludos.