De sueños raros

Soñé que soñaba un sueño raro,
soñé que me despertaba
para escribirlo y no olvidarlo.
De reojo veo que no hay
anotaciones en mi mesa,
ni recuerdo alguno
de sueños raros.

 

Sueña Alonso Quijano

El hombre se despierta de un incierto
sueño de alfanjes y de campo llano
y se toca la barba con la mano
y se pregunta si está herido o muerto.
¿No lo perseguirán los hechiceros
que han jurado su mal bajo la luna?
Nada. Apenas el frío. Apenas una
dolencia de sus años postrimeros.
El hidalgo fue un sueño de Cervantes
y don Quijote un sueño del hidalgo.
El doble sueño los confunde y algo
está pasando que pasó mucho antes.
Quijano duerme y sueña. Una batalla:
los mares de Lepanto y una metralla.

A estos versos de Borges me recordó tu escrito y también a que decía algo como que el tiempo es desgraciadamente real y yo soy Borges... como si así pudiera justificar esa necesidad de reflexionar siempre acerca de las cuestiones últimas, de los interrogantes permanentes y el sueño ayuda a suavizar lo real... esto último es lo que me sugieren tus letras.
Besos

 

Una maravilla, estetico, preciso.
Despues de leer las obras completas de él estuve dos años sin escribir, no encontraba razón.
Sin dudas creo que estoy influenciado por Borges y por Rilke y aunque intente encontrar la senda de lo original, siento que nada de lo que vuelco es completamente mío. Ya ves.
Gracias por la inclusión de estos versos y por tus cálidos comentarios. Un beso.