Nancysant
Poeta que no puede vivir sin el portal
La imagen del espejo
Allí te veo imagen mía en el espejo,
tan yo misma y tan otra al mismo tiempo,
erguida, quién diría que eres mi reflejo
si el muro de mi fuerza no resiste y tambaleo.
Desde afuera contemplo sin remedio tu fachada,
tu espuria sonrisa en la cuita de mis labios;
sedosa curva que se abre con arrojo hacia mi boca,
aunque esta silueta desde adentro resbale en llanto.
Y cuánta superficie de cristal hacia la vista
proyectando gestos de intangible lozanía,
allí tu piel acentuando las caricias de los años,
esta, soterrando en adornos los envites de la vida.
Y tu mirada abocando el viso de la aurora,
la mía, al fondo arrastrando lluvias que avecinan,
las que empaparán a este cuerpo, ya nublado,
aunque el mimo de la luz arrime cada día.
Más somos tan iguales y tan distintas
que pudieras ser verdad y yo mentira,
pues cuánta mascarada habrá en lo cierto,
que hasta yo misma sin pensar, creería
que no cargas este todo de mí que va muriendo
en el diario de un reloj que sabe mis heridas;
huellas de tarquín que el alma remarca por doquiera,
mas ni un rastro de su dolor desnudo
en el paisaje que suspendes y contrastas
con la devastadora tormenta de mis venas,
la que suele desahogarse al exterior
muy a menudo, aunque tú, imagen mía,
en el espejo evapores su marea.
tan yo misma y tan otra al mismo tiempo,
erguida, quién diría que eres mi reflejo
si el muro de mi fuerza no resiste y tambaleo.
Desde afuera contemplo sin remedio tu fachada,
tu espuria sonrisa en la cuita de mis labios;
sedosa curva que se abre con arrojo hacia mi boca,
aunque esta silueta desde adentro resbale en llanto.
Y cuánta superficie de cristal hacia la vista
proyectando gestos de intangible lozanía,
allí tu piel acentuando las caricias de los años,
esta, soterrando en adornos los envites de la vida.
Y tu mirada abocando el viso de la aurora,
la mía, al fondo arrastrando lluvias que avecinan,
las que empaparán a este cuerpo, ya nublado,
aunque el mimo de la luz arrime cada día.
Más somos tan iguales y tan distintas
que pudieras ser verdad y yo mentira,
pues cuánta mascarada habrá en lo cierto,
que hasta yo misma sin pensar, creería
que no cargas este todo de mí que va muriendo
en el diario de un reloj que sabe mis heridas;
huellas de tarquín que el alma remarca por doquiera,
mas ni un rastro de su dolor desnudo
en el paisaje que suspendes y contrastas
con la devastadora tormenta de mis venas,
la que suele desahogarse al exterior
muy a menudo, aunque tú, imagen mía,
en el espejo evapores su marea.
Nancy SantiagoToro
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