Ricardo José Lascano
Poeta que considera el portal su segunda casa
Así la cintura cósmica
sin los cascabeles del sueño,
baila en tus dedos,
en la polvorienta butaca de mi alma.
Rueda tu música desnuda
y tu rostro rueda en los perfumes de la música
y de sus llamas húmedas,
sediento su cauce me amuralla.
Así es un instante sin tenernos.
Así los cuerpos que dejamos un instante,
para el dolor del júbilo y su alianza que venera
de memorias suicidadas en los labios.
Así de mi corazón al tuyo, el próximo latido,
bajo el telón de mayo, en su sordera anónima.
Pero quienes somos y entonces
bajo qué obra gobernamos alegrías,
tú y yo que pintamos de musgo los renglones
enfermos de la sal y de la noche
y nos duele la misma palabra que se hunde
y nos hiere la impaciencia de su voz que naufraga
y las ruinas y sus silencios como islas
hasta morir la voz, cada mañana,
hasta despojamos para ser silencio.
sin los cascabeles del sueño,
baila en tus dedos,
en la polvorienta butaca de mi alma.
Rueda tu música desnuda
y tu rostro rueda en los perfumes de la música
y de sus llamas húmedas,
sediento su cauce me amuralla.
Así es un instante sin tenernos.
Así los cuerpos que dejamos un instante,
para el dolor del júbilo y su alianza que venera
de memorias suicidadas en los labios.
Así de mi corazón al tuyo, el próximo latido,
bajo el telón de mayo, en su sordera anónima.
Pero quienes somos y entonces
bajo qué obra gobernamos alegrías,
tú y yo que pintamos de musgo los renglones
enfermos de la sal y de la noche
y nos duele la misma palabra que se hunde
y nos hiere la impaciencia de su voz que naufraga
y las ruinas y sus silencios como islas
hasta morir la voz, cada mañana,
hasta despojamos para ser silencio.
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