scarlata
Poeta veterano en el portal.
Un día, de repente, será tarde.
Tarde, para comer fichas en los calendarios.
Y, entoncés ,
cuando la virginidad se distancie
de las palabras,
en las aceras, pobladas de lluvia,
yacerán todos los nombres
confundidos en la misma derrota.
Y así, tarde, como el vino rancio,
se tenderá sobre la vida
esa capa barnizada de gris
que anuncia la sílaba del final.
Pero ya será tarde.
No habrá madrugadas en los teléfonos,
ni los números recitarán
habitaciones desiertas.
Habrá pasado la vida,
así, sin más, sin amor.
Tarde, para comer fichas en los calendarios.
Y, entoncés ,
cuando la virginidad se distancie
de las palabras,
en las aceras, pobladas de lluvia,
yacerán todos los nombres
confundidos en la misma derrota.
Y así, tarde, como el vino rancio,
se tenderá sobre la vida
esa capa barnizada de gris
que anuncia la sílaba del final.
Pero ya será tarde.
No habrá madrugadas en los teléfonos,
ni los números recitarán
habitaciones desiertas.
Habrá pasado la vida,
así, sin más, sin amor.
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