Sólo Mis Manos

Infinitos dedos mojados pulsan la dermis citadina,
¡Llueve!, y es traslúcida la sangre que barniza
de tristeza las calles.

Gravita, menta en la boca,
el frío que deja la ausencia de palabras,
yerma la lengua,
esclava de achicar saliva,
como jefe de mantenimiento
del servicio técnico de mentiras protocolarias.

Una razón, (escasas ellas) se hace fuerte
en las necesidades más básicas.
Tengo hambre,
habrá que desprecintar el mecanismo
que logrará alimentarme.

Este poema, es casi un telegrama,
no están las cosas
para ir despilfarrando.
Da tanto miedo pronunciarse.

Igualmente recogeré la cosecha,
(ajena por supuesto)
el año pasado sólo tenía mis manos
vacías de semillas,
sólo tenía mis manos,
cubriendo mis ojos,
sólo tenía mis manos
sin tierra que preñar,
sólo tenía mis manos...
Y ahora, los días grises,
se emperran en ensombrecerlas
y parecen ceniza.

Dadme otro invierno,
prometo plantar algún sueño.
Si no germina
por lo menos tendrá sepultura.

 

Muchas gracias POETA, tu visita es un gran honor para mí.

Un beso tierno y cálido.

 

he leído sin pestañear tu poema, espectacular amigo.
Con las manos podemos hacer todo un mundo, tenemos tánto poder en ellas...
el poema es para leerlo mas de una vez desdeluego además lo cierras con unos versos que llegan al alma.​

Dadme otro invierno,
prometo plantar algún sueño.
Si no germina
por lo menos tendrá sepultura​

Te dejo mis estrellas y mi admiración.
Un beso​

 

Recito, cuando escribo,
cuanto siento en este camino,
ahora me toca andar con prisa, sin aliento,
pues las finanzas así me azuzan.
Prometo relajarme y dejarme llevar por el portal,
dulcemente, y corresponder a tan gratas muestras de generosidad.

Un beso, gracias por acordarte de mí.

 

... esas cenizas que se mojan de melancolía no? ... la danza de los vestigios en algun iris innerte ...

A mi me removio hasta el pasado ...

precioso.

 

Cuando me comentas, me aletea el corazón como a un niño,
lleno de bicicleta el día de reyes.

Un beso, del admirador de tu poesía.