La habitación del loco

Lleva horas quieto, el ventanal es su mundo.

Vive en una habitación limpia y clara,
a las 8,00 a.m. desayuna,
a las 13,00 a.m. come,
a las 21,00 p.m. se acuesta,
entretanto mira.

Por su esófago navega el plástico de una píldora,
de otra píldora, son diez colores en su mar sanguíneo.

A veces grita,
a veces habla con el espejo,
a veces se transmuta,
finge ser otro.

En el jardín ya no hay pájaros.

Eso le extraña.

 

Están los pájaros también drogados con las píldoras que los internos tiran desde las ventanas. Quién sabe. Un abrazo

 

Que gran poema. La vida que pasa al otro lado de la ventana y de este, un mundo aséptico, rutinario, de plástico, sin sonidos. Los pájaros se alejan de él en el jardín. Abrazos afectuosos.

 

Ojalá que esté volando muy lejos de ahí, ojalá.
Amigo Ramón, muchas gracias por un año lleno de emociones que has compartido con tus compañeros y este admirador de tu arte que siente y aprende algo nuevo cada que te lee.
Recibe mi cordial abrazo y mi deseo de que tengas unas hermosas fiestas. Felicidades.