Domingos de resaca en la motito

Eramos un puñado de cerebelos
mientras la luz de la tarde caía endeble
y sobre el río se posaba un suspiro ornamental.
Por el decir de los transeúntes
la miel de un horco
se disipó
y en muestras de pasiones la figura
del viento se metió en mi sangre y decía:
Dame un verter
de hincados y perplejos enojos,
un decir por la mitad que huela a la cuarta edad,
eso y más, ahora que la prisa es barro,
que la nada mira sin mirar,
ahora, que se evapora y traspira el bosque
en el vaivén de tus pupilas.

massimo.

 

gracias, saludo