Mujer florero

Cuando sopla el viento de Poniente
y
llega el olor al basura,
sabes a qué huele.
¿Pero a qué huelen las rosas?
Mi olfato no detecta las sombras
quizás el gas butano a punto de estallar,
pero ahora tengo una mata de rosas
en la cabeza,
y
un jarrón de cristal a modo
de cintura
con agua de eterna juventud,
aunque allí hay más bien un pantano
con caimanes coloridos y hippies,
pensarás que soy una plasta
que mi rol es acompañar a los clientes,
y
sí bien digo que las rosas no huelen
¿porque tiene que oler el cielo?
Nada más un techo pálido
contra el que chocar
como un bla, bla, blá.
¿Me atreveré a vagabundear tres días
haciendo la piel arrugas?
Demasiado fashion este parque de mármol,
buscaré otros labios.

 

Cuando nos empiezan a oler las sombras, malo, malo... Hermoso poema, Lluna. Beso.

(¿Pero a qué huelen a rosas? ... ???)

 

Hermoso o no, lo que importa es sacarlo, que si no viene el diablo acibarado con su puta urna. Xddd.
Por cierto que si tienes Netflix no te pierdas el 30 de Noviembre el estreno de la vida de Lucio Urtubia, mi "amor platónico".

Superkiss

 

Lo veré, parece muy interesante su vida; por lo visto el tipo dijo una vez: “el delito de robar un banco no es comparable al de fundarlo”
¡qué bueno!