Febrero

Las primeras mariposas no llevan tilde ni mayúscula,
pero igual tu nombre vuela,
revuelve con sus hélices el humo que lo exhala,
deja rastros de voz y de pulmones en su cauda resacosa,
pinta con sus ecos el aleteo de lo que a estas horas duerme,
se desmaya un tanto con el ruido de los tractores traductores
que cumplen su encomienda
de sacar del antro al sol en otro domingo de fiesta;
luego arde, tu tú combustiona su pase al silencio,
se camufla de amarillo limón y cede el leve peso a las hojas
que esperaron a febrero
para mostrar entre sus desinhibidas ramas
cómo florece tu transparencia en ningún pétalo del cielo,
en ningún parterre del parabrisas
donde los insectos viajamos gratis con rumbo equivocado.

02 de febrero de 2025​

 

Febrero siempre será un instante. Un abrazo, Pedro.

 

Muy buen poema, Pedro. Pero eso ya es algo habitual cada vez que te leo. Un abrazo.

 

La franca verdad quedé mareada siguiendo esa mariposa que me dejó alelada. Un gusto leerte.

 

Pronto pronto volverán a vos esas florecitas con forma de cora a medio romper que tanto te gustan.

Abrazos, chanclazos y maripositas pa ti.

 

Me gusta cómo transitas de lo concreto a lo abstracto, manteniendo siempre una sensación de deriva.
Lo cotidiano se vuelve símbolo y la ausencia, tangible.
Muy bueno.
Un abrazo cordial.