Cenizas

Mientras crecía, observaba mis heridas con intriga.
Me preguntaba de dónde habían salido.
¿De dónde viene la vergüenza, la ira?
¿A dónde van cuando no las dejo salir?
Viejas heridas de guerra en piel nueva


Se esconden bajo la dermis, bajo mis uñas.
Y yo, me muerdo para liberarlas.
Mutilo mi carne, mi vista
Son batallas que no peleé, muertes que no lloré,
por personas que ni siquiera perdí.


¿De dónde proceden? ¿Qué significan?
Apenas piso la tierra… y ya tengo un pasado.
Ya cargo con algo. ¿Por qué?


No me pertenecen, pero las llevo en la piel.
Y con ellas, historias de vidas pasadas.
Quisiera poder nombrarlas.
Quisiera contarlas, medirlas, pesarlas.


A veces gritan.
Otras, brillan.
Y yo entrecierro los ojos para poder moverme.
Estiro los brazos buscando consuelo,
pero no hay nadie.


Solo yo...
nervio expuesto, vivo.

 

Interesante poesía de los interrogantes existenciales. Parece rumiar en las razones que - en principio- no tienen respuestas terminantes, y así suele suceder... Es como ascender en el entendimiento para fijar ciertas realidades o abrir paso a las certidumbres: ¿ Tienen repuestas oportunas o valederas? Dices: estiro los brazos buscando consuelo, pero no hay nadie.
Bien por ti, Charly: Hallaras en algún instante de tu búsqueda lo que indagas... Saludo amable de Julius 12.

 

Agradezco tus palabras, Julius. Es probable que las respuestas sean menos complejas que las cuestiones;
sin embargo, lo has descrito de forma hermosa, levantar la mirada desde el polvo, desde la tierra, es el principio para ascender en el entendimiento.

Quizás las respuestas lleguen silenciosas, sin tanto estruendo. Por ahora, agradezco tu lectura, tu compañía en este viaje.

— Charly