Hombre del invierno

[Cecilya]

El niño del invierno

nació y se crió en algún mapa de llanura desolada

donde el viento era perverso

y la humedad una aguja venenosa internándose en la piel.


Teatro de dientes apretados

paredes despintadas, tristeza hasta en los huesos

lágrimas de madre profundamente incomprendida

regaban el pan de las mañanas

caricias ausentes de un padre de vino y piedra acrecentaban el miedo

un par de hermanas mayores

que siempre estaban en sus cosas de mujeres

definían la canción de soledad en una casa donde nadie cantaba.


La boca abierta del campo en el suburbio

la noche filosa que llegaba después de las seis

el único escenario de la escuela como escape y buen recuerdo

alguna revista de héroes con revólveres o espadas sobre la mesa de luz

y un antiguo y pesado televisor donde la gente de mentira era feliz

donde las damas eran bellas y perfectas

y los hombres las amaban.


Pero no fue perfecta la vida del hombre del invierno

sin familia, exiliado del concepto de hogar

alternancia entre angustia y roca, amargura y distancia

dolor hiriente y nula facultad en el arte de entender

ambas herencias fusionándose en su sangre

y nuevas pantallas

más planas, más modernas, más pequeñas

para continuar huyendo

evadiendo las noches con sus fríos despiadados

disfrazando un millón de veces más…

la realidad.

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[Luis Á. Ruiz Peradejordi]

El niño del invierno

nació y se crió en algún mapa de llanura desolada

donde el viento era perverso

y la humedad una aguja venenosa internándose en la piel.


Teatro de dientes apretados

paredes despintadas, tristeza hasta en los huesos

lágrimas de madre profundamente incomprendida

regaban el pan de las mañanas

caricias ausentes de un padre de vino y piedra acrecentaban el miedo

un par de hermanas mayores

que siempre estaban en sus cosas de mujeres

definían la canción de soledad en una casa donde nadie cantaba.


La boca abierta del campo en el suburbio

la noche filosa que llegaba después de las seis

el único escenario de la escuela como escape y buen recuerdo

alguna revista de héroes con revólveres o espadas sobre la mesa de luz

y un antiguo y pesado televisor donde la gente de mentira era feliz

donde las damas eran bellas y perfectas

y los hombres las amaban.


Pero no fue perfecta la vida del hombre del invierno

sin familia, exiliado del concepto de hogar

alternancia entre angustia y roca, amargura y distancia

dolor hiriente y nula facultad en el arte de entender

ambas herencias fusionándose en su sangre

y nuevas pantallas

más planas, más modernas, más pequeñas

para continuar huyendo

evadiendo las noches con sus fríos despiadados

disfrazando un millón de veces más…

la realidad.

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Al final, parece que se trata de eso, de disfrazar la realidad. Esa realidad que sabemos incómoda y molesta. Esa realidad que a veces nos atormenta y nos avergüenza. Y dolor, ese dolor profundo, que llega a las raíces del alma y allí se queda atormentándonos, recordándonos En cada momento todo aquello que nos falta, que no tuvimos y nos era necesario. Una escuela que nos acoge, un libro, un poema, un verso que nos habla del vacío del existir cotidiano. Y ese televisor falaz que nos cuenta lo que nunca tendremos, nos enseña lo inalcanzable, lo que nos está negado por, quien sabe que faltas o pecados, o delitos. Y no nos queda más remedio que inventar otra realidad que nos haga habitable ésta triste y apagada, en la que nos ha tocado vivir.
Versos profundos, rabiosos, como un grito que surge de las entrañas de quien no sabe o no puede pedir auxilio. Palabras como rayos, como tormentas que se anaten sobre la cómoda existencia que llevamos.
Siempre es espectacular el recorrer tus letras.
Un gran abrazo.

 

[Luis Libra]

Detrás del hombre del invierno siempre hay un niño del invierno.
Seguramente si las personas tuviéramos el poder de visionar a cámara ultrarrápida la infancia de los demás entenderíamos muchas cosas.
Luego están las vías de escape o "guaridas emocionales" que todos necesitamos en este vida, y en ese sentido entran las nuevas tecnologías que han supuesto una revolución en la comunicación humana, y por consiguiente en un medio de desahogo/alivio importante para muchos, y especialmente para individuos con carencias afectivas y "taras" emocionales o sentimentales (y a veces convertidas en un arma para sujetos con más de un invierno en su alma)
Excelente poema, Cecy, me gustó mucho. Mis sinceras felicitaciones y un abrazo, amiga.

 

[Cecilya]

Al final, parece que se trata de eso, de disfrazar la realidad. Esa realidad que sabemos incómoda y molesta. Esa realidad que a veces nos atormenta y nos avergüenza. Y dolor, ese dolor profundo, que llega a las raíces del alma y allí se queda atormentándonos, recordándonos En cada momento todo aquello que nos falta, que no tuvimos y nos era necesario. Una escuela que nos acoge, un libro, un poema, un verso que nos habla del vacío del existir cotidiano. Y ese televisor falaz que nos cuenta lo que nunca tendremos, nos enseña lo inalcanzable, lo que nos está negado por, quien sabe que faltas o pecados, o delitos. Y no nos queda más remedio que inventar otra realidad que nos haga habitable ésta triste y apagada, en la que nos ha tocado vivir.
Versos profundos, rabiosos, como un grito que surge de las entrañas de quien no sabe o no puede pedir auxilio. Palabras como rayos, como tormentas que se anaten sobre la cómoda existencia que llevamos.
Siempre es espectacular el recorrer tus letras.
Un gran abrazo.

Tu comentario le da más profundidad al tema.
Si bien los versos me suelen caer solos, creo que van surgiendo de mirar y ver la realidad.
La historia no es cierta pero hay miles y miles que se le parecen.
En su momento fue la televisión y hoy tenemos pantallas múltiples que muchos usan para escapar del pensamiento que lastima.

Muchas gracias, amigo por ser una persona especial. Una compañía que reluce cuando está presente y embellece los espacios que visita.
Tus comentarios son un verdadero premio para mí y todo lo que digo es de corazón.
Un gran abrazo,

 

[Cecilya]

Detrás del hombre del invierno siempre hay un niño del invierno.
Seguramente si las personas tuviéramos el poder de visionar a cámara ultrarrápida la infancia de los demás entenderíamos muchas cosas.
Luego están las vías de escape o "guaridas emocionales" que todos necesitamos en este vida, y en ese sentido entran las nuevas tecnologías que han supuesto una revolución en la comunicación humana, y por consiguiente en un medio de desahogo/alivio importante para muchos, y especialmente para individuos con carencias afectivas y "taras" emocionales o sentimentales (y a veces convertidas en un arma para sujetos con más de un invierno en su alma)
Excelente poema, Cecy, me gustó mucho. Mis sinceras felicitaciones y un abrazo, amiga.

A veces leo tus comentarios, Luis y me asombro al ver el nivel de exactitud que tienen con respecto a lo que quiero expresar.
Esa es la lectura comprensiva que todos los que escribimos anhelamos.
Las pantallas son un arma de doble filo, maravillas para quienes las emplean con tacto y respeto y como bien dijiste armas o adicciones cuando se manipulan con un alto porcentaje de oscuridad.
Escribí desde la empatía porque por supuesto que hay carencias detrás de toda tara, que no justifican la agresión de ninguna clase, pero que en esta historia de mi poema describen la fusión entre la angustia materna y el destrato paterno que a veces es peor que el maltrato mismo.

Muchas gracias por venir a leerme porque sos un compañero valioso, un amigo y alguien que no se tiene que ir porque la gente buena se tiene que quedar .
Es difícil a veces pero te reitero que acá sos un pilar en el verdadero sentido de la palabra.
Un abrazo.

 

[Hereforyou]

"Definían la canción de soledad en una casa donde nadie cantaba"
Mis líneas favoritas de tu poemazo.
Me quedo pensando si alguien se puede llegar a escapar de semejante herencia y capaz que algunos lo logran. Me da que son muy pocos.
My dear con vos pasamos por todos los climas poéticos así como de las nubes a la tierra sin escalas.
Que hagas variaciones está perfecto.
Amiga linda sho quiero siempre esa plumágica vertical para que silencio no gane y dale que vamos por más goles.
Abrazote quiebracostillas.

 

[Cecilya]

"Definían la canción de soledad en una casa donde nadie cantaba"
Mis líneas favoritas de tu poemazo.
Me quedo pensando si alguien se puede llegar a escapar de semejante herencia y capaz que algunos lo logran. Me da que son muy pocos.
My dear con vos pasamos por todos los climas poéticos así como de las nubes a la tierra sin escalas.
Que hagas variaciones está perfecto.
Amiga linda sho quiero siempre esa plumágica vertical para que silencio no gane y dale que vamos por más goles.
Abrazote quiebracostillas.

Algunos pueden y revierten historias tristes convirtiéndose en opuestos a todo ese dolor y otros no lo logran. No lo sé, este es un simple cuento en líneas cortas para ir cambiando las temáticas. Me alegra que valores los cambios aunque sean tan notorios de un poema a otro.
Gracias por esos ánimos a los que encuentro un tanto futboleros y debo admitir que por ahora tu aliento de tribuna funciona y el silencio feo va perdiendo el partido.
Gracias hermano mío por ser todo lo que está bien.
Abrazo enorme.