Apoyo espiritual.

...queria un paisaje sin otoños
y se encontro que aqui
las hojas se caen tambien.​

Carlos Varela​

Ese edificio tiene solo 6 pisos
y por la acera no pasa casi nadie,
así que puede que alguna vecina
te encuentre después que su perro
te mee las caderas…
o el barrendero
en caso de que le molesten las aceras pelirrojas,
ha, no comas frijoles…
nada peor que un muerto apestoso,
exhala solo la peste necesaria
para que te dediquen 3 segundos en el noticiero de las 11.

Mejor espera al mediodía
recojo la cámara y te llevo al metro,
mide bien para que la cabeza te quede fuera de los rieles…
o tu velorio será muy aburrido,
el ajiaco que quede de tus viseras lo ponemos en una bolsa plástica
para que el ataúd no se decepcione por falta de peso,
pero tiene que haber cabeza para exhibir
si no se caga la liturgia
la escenografita no rima con las lagrimas
la gente se asquea mas imaginando la paella que quedó de ti.

Pastillas…
no, muy clásico
además te llamas Laura,
no Marilyn ni Alejandra.
Sogas…
puede ser,
aunque el azul no combina con tus ojos.
Una bala…
seria ideal, aunque un poco cara
hace casi todo el ruido que necesitas,
pero lo siento, esta semana no he cobrado.

Mátate!!!
pero antes compra un cartón de 6 metros cuadrados
escribe en rojo:
“AQUÍ ESTOY”
y ponlo en la ventana de tu madre.
Mátate!!!
y no me repitas mas que no hay un sentido
dime algo que no sepa…
no me jodas con que tu esperanza tiene pupilas de otoño
no me digas que aun sangras de tu pasado…
que ya ni un abrazo te rescata
ni otra mentira.

La muerte también es una puerta
la hacemos opción…
somos la muerte de la que morimos
y toda la mierda que hoy pueda escribir….

pero muere al menos de una verdad,
vete a un bosque sin apellidos
a un pantano sin dirección postal
a una cueva sin neon ni periódicos que te publiquen…

de alardosos se nos pudre la historia
de haraquiris con pésimas puestas en escena…
si escuchas bien, aun el balazo de Hemingway eyacula sobre el siglo 20
la escopeta de Van Gogh la subastan en tres millones
los cuentos de Quiroga apestan a cianuro
el mar eructa a Alfonsina con otro estribillo cancerigeno
a Violeta aun Chile no la entiende
Seneca se asfixia de impotencia
las noches de Pizarnik se reeditan gracias a su sangre.

Mátate… hija de puta!!!
ahora que me acuerdo de amar
ahora que tus labios son las horas
ahora que te hago poesía
y me dejo rescatar de mi los sábados…

ahora salta amor mío
que aquí quedo yo
resistiendo.

 

Panfletos de realidad
que nos venden,
intentado vivir
un comercial
y nuestras vida
se vuelve una
falaz realidad,
vaya que si la muerte
es un buen remedio...
un gusto leerte amigo, todo un gusto

 

querido freud, ¿por qué escribes sobre esos temas tan tristes y desoladores? ¿no ves lo bella que es la vida, no ves las florecitas del campo, no te das cuenta de lo hermoso que es trabajar como perro para que le paguen a uno diez dolares y apenas le alcance para medio comer? Te conmino a que escribas sobre la esperanza, el amor, la amistad entre los hombres (nuestros hermanos), y a que ya no tomes, ya no te desveles, ya no lleves esa vida autodestructiva. Cuidate para que puedas seguir escribiendo.

 

te pone a pensar

 

lo siento amigo pero no conparto tu opinion, con todo respeto estas muy equivocado.