Sin título...

Retumbando aquí, allá con la sonrisa efervescente y estas ganas de caminar descalza, de sentirme libre, en indiferencia ...
Sentirme inmortal como cuando se pierde una sonrisa o cuando se cae el cuerpo de tanto cansancio sobre la cama dura de la sensación temprana de abandonar las palabras para tornarse pensamiento.
...
Y emprender el vuelo, con las alas medio rotas, medio pegadas con cinta barata de la que dura dos días y después simplemente se cae...
Pero ¿qué más da?..
Si éstas no son letras tristes, si esta es euforia moderada,
limitada por una fina capa de luz medio sosegada....
medio tendida,entre la tierra y el espacio que no se llena ni se vacía...
Que solo subsiste, que pareciera bebida fria, deliciosa y relajante,
que parece canción... resonante, enredada, en mis cabellos sin cepillar de una mañana de invierno, fría como tú...
... Te llevo delantera con tres puntos y con la plática con Dios que tuve la tarde de ayer mientras tomabamos el té en porcelana china, en la salita de estar que arreglaste para mi...
Ayer cuando era alguien formal, ayer cuando era "alguien..."
Pero "ayer'' ya paso... y es un nuevo día éste, cubierto del deseo de ganar la inmortalidad, mientras escribo y escribo y mis manos parecen flotar:
Casi no me siento viva, solo me siento presente...
Casi no me siento nada, solo residuos de la gente que existió en mi...
Pero salto sobre la mesa, sobre el sillón, sobre la misma salita de estar donde se sentó Dios.
Y quiero volar sin alas... como paloma capturada, como sueño que llegó a posarse sobre tus ojos ya marchitos, pero que tienen algo que no alcanzo a comprender, y que al final me llenan...
Pero sigo buscando una piedra, un hechizo
o el rio que me vuelva un ser eterno que olvide como moverse y como hablar, que sienta por única necesidad la del pensamiento.
Que mis ojos se vuelvan cosa obsoleta...
Que mi alma pedure...
Que tu voz no taladre mi mente nunca más.
Que me dé cuenta de como estoy...
Y estoy loca, tanto que parezco cuerda exagerada, como filósofo sin trabajo, como doctor sin pacientes, ando solo sintiéndo de cerca lo más trivial, lo más sensato a los ojos que no ven sino el infinito.
Estoy loca, más loca que nunca,
más vacía que nunca,
más llena de nada que nunca,
más escandalizada que nunca,
bailando sin moverme como nunca,
hablando sin articular palabra como nunca,
sitiéndome así... extraña como nunca.
Loca, loca, desvariando; creando mundos como nunca... quizá solo como el miércoles o el jueves o el viernes pasados; y no sé bien qué pasa...
Pero qué bien sabe la luz medio clara, medio azul, medio verde, medio como tú...
¡¡Qué aroma de la noche perdida entre tus huesos, entre la ventana y la puerta, entre dos almas, entre dos sensaciones de bienestar falsas
y escribo y escribo sin saber si te importa lo que escribo, sin saber si te gusta lo que escribo!!
Sin saber de mi ni de ti, ni de la vida, ni del bueno de Dios que se acurruca entre mi manto de lino, o entre mi capa negra como de muerte prematura que viene a cantar una melodía medio sonada por entre la tierra, la tierra que ni te pertence ni me pertence... pero a la que sin dudar pertenecemos... cuando somos polvo como ahora... o cuando somos nada como ayer...
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Para: "Arzt Biene"...
Porque nacieron de mi... junto contigo, esa tarde lluviosa, con esas lágrimas, escurriéndose por entre mi...haciéndose unas conmigo.

 

Un excelente trabajo... me has dejado tremendamente loco, como tú dices...
Lo único que recalco es que debes fijarte en algunos errores de ortografía o de escritura...
Aplausos...