Fantasmales momentos de pensar

Un camino que se desliza al precipicio,
donde muere un pleonasmo para volver a nacer otro,
una contracción terrestre libida,
una manecilla que se tiende exacta por el cielo,
desde lo profundo de un relámpago.

¿Cuántos soles caben en una cara?
en la fundación de un recuerdo,
en lo suicida de un beso,
que hay de extraño en transformarse en insecto,
en poseer patas y trepar con la piel de escarabajo.

Habrá algo por debajo de las rocas que me diga
como es la tierra húmeda,
el olor a podredumbre me hará saber un poco lo que es muerto,
y mis zapatos se hallaran viejos al momento
en que me paro para voltear hacia atrás.
[FONT=Garamond] [/FONT]
[SIZE=3][FONT=Garamond]Si una mujer es un texto en un acta de nacimiento,[/FONT][/SIZE][FONT=Garamond]
[SIZE=3][FONT=Garamond]o la costilla de un libro que se ve en los libreros,[/FONT][/SIZE][FONT=Garamond]
[SIZE=3][FONT=Garamond]o un viaje a la imaginación desorbitada sin lujo de conciencia ni corporalidad,[/FONT][/SIZE][FONT=Garamond]
[FONT=Garamond][SIZE=3]o simplemente soy un fantasma con el poder de atravesar el tiempo de atrás hacia delante, un insecto de la nada nodriza. [/SIZE]
[FONT=Garamond] [/FONT][/FONT][/font][/font][/font]

 

Efectivamente.

La mujer es para el astrólogo, cometa
manantial para el sediento
inspiración para el poeta.

Saludos.

 

¿Cuántos soles caben en una cara?
en la fundación de un recuerdo,
en lo suicida de un beso,
que hay de extraño en transformarse en insecto,
en poseer patas y trepar con la piel de escarabajo.

Habrá algo por debajo de las rocas que me diga
como es la tierra húmeda,
el olor a podredumbre me hará saber un poco lo que es muerto,
y mis zapatos se hallaran viejos al momento
en que me paro para voltear hacia atrás.



No somos nada, nos lo demuestra la nodriza, la musa imaginada, una mente con prisa, que llevamos siempre a la cama, un abrazo

 

muy bueno. me gusto mucho