Patetismo

La aburrida sirvienta, que recoge
las bestias de la casa, me reconoció al llegar.

Al llegar, por supuesto, a la séptima casa de Cáncer.
Abrió los pesados portones de cedro,
y dejo entrar el sereno hirviente de afuera.

Le pregunte su nombre, me respondió: “Inválida”.
No le creí por lo absurdo de su respuesta.
Mas al ver su rostro descolorido y lavanda,
decidí seguirle la corriente.

Me guió a través del talle fatal de los velones
que iluminaban los pasillos.
El aire de adentro era grisáceo,
con olores diversos en vinagreta.

La mesa estaba servida.
Aparecía en ella, sentada a la cabeza,
la ignorancia.
Era ella la gran dama del lugar.
Y a su cata, los demás comensales.

Mucho después, un salón.
Lo decoraban elefantes con patas de mosquito.
En su medio profundo,
el agua se servia en copas de zábila.
Se bebía, con desesperación,
constituyendo un refrescante toque.

La aburrida sirvienta recogía, con lentitud,
las pálidas y decaídas cortinas de la casa.
El brillo lunar se colaba en el pórtico,
mientras las esclavas filtraban cerveza nauseabunda
a la luz triste de la noche.

Me senté en el sofá, entonces, verde y mohoso.
La aburrida sirvienta me miraba,
cubierta de luz lunar.
Su sombra se proyectaba sobre el piano dormido.

Y allí en el salón oscuro,
el reloj daba música al baile de las arañas.
Las esclavas moribundas y cansadas
molían su cebada a la luz lenta de la luna.

Yo, en mis taciturnas oraciones,
caminaba a través de los sucesivos decorados
de mi imaginación.
La negra soledad de la casa dormía con suavidad.

La aburrida sirvienta, su lenta sombra.
El aire frío y húmedo.
Las escaleras en marea de vino tinto.
Cae la noche más oscura.

Yo, en la casa
moría lentamente,
a la luz tenue de la luna.

 

Veo que tienes madera para la prosa, amigo jc... (Consonante, ala) jejej...
Me gustaria entender perfectamente tu poema relato... pues me parece muy interesante por el simbolismo que esconde, he hecho una interpretación (por supuesto subjetiva)a grandes rasgos: a las puertas de la muerte... el dibagar del moribundo... entre el subrealismo y el delirio, perdido en su incertidumbre... aun no entiendo la septima puerta... ufff...
¿¿Me lo podrías explicar por encima???
Un beso; y perdona por las molestias

 

Vaya!! que buen poema!!! meramente original y extraordinario.... Saludos


Melkor...

 

Genial Juan, aunque debo confesar que no llegué a comprenderlo del todo como desearía.
Siempre es un placer leerte compañero.
Un saludo,

Child of the grave.

 

Muy bien, Juan pero la verdad casi no lo entendí
De un todo, pero si algo
me gustaría que explicaras luego!
Un gusto leerte…
Un abrazo (De esos que jamás se acaban…



Wilmer.

 

Lo vacío no es lo que quizás imaginamos
sino lo que de verdad somos...
lo tetrico, lo fúnebre habitó de un contexto a otro
mientras dabas el último giro al relato. eso está perfecto.
sin embargo pienso que despues de largas discusiones
y observaciones diste el toque principal,
la última pincelada cellada con la muerte,
con esa misma luna que encarceló las demás fantasías.
Gran poema el que nos dejas y compartes.
Te felicito

Saludos ​

 

...Esquizofrenia, así vivimos, alucinando, entre lo irreal y lo real, ¿que es real?, atrapados en ilusiones...me as dado alimento para mis enfermedades mentales

...de una sombra para un hijo de la luz...

...................ALLAN..............