Felicidad

La felicidad, ese mito burgués

Moneda extinta, ceniza sin fe,
ya no se compra, ni vale. ¿por qué?.
Se pasea altiva por salas brillantes,
donde nunca llueve el polvo de antes.

Yo la vi una vez, con ropas gastadas,
perfume vencido, promesas prestadas.
Hablaba de sueños con voz de rutina,
como quien recita: carta, fe y doctrina.

El mundo la aplaude con manos ajenas,
repite sus muertos, reza con cadenas;
y espera del eco, vacío y marchito,
un poco de sentido, un soplo infinito.

Mas di a tu sombra: ¿Quién nombra el olvido,
si todo camino yace destruido?
Bajo nuestros pasos, ruina tras ruina,
canta el polvo viejo su canción divina.

La alegría —impostora— tal vez se derrama
en tumbas de papel, en letras sin llama.
Yo sangro en sus hojas, me niego al consuelo,
verso tras verso me arranco del suelo.

Algunos persiguen virtud luminosa;
yo busco el tabaco, mi calma ociosa,
y un sorbo de noche, silencio curtido,
lejos de las voces del coro fingido.

Felicidad. ¡Que se la queden!
con sus retratos de engaño.
Prefiero el rincón de los desengaños,
con copa a medias,
la sombra en la piel,
y esta pluma abierta desafiando al cielo,
con un sorbo amargo,
y mi sombra en duelo.

 

Gracias Alde por la lectura
Te comento, lo que intento explorar en este poema no es la negación de toda forma de alegría, sino la crítica a su uso como consigna social: esa felicidad maquillada, decorativa, que se impone como norma sin atender al trasfondo de ruina o vacío que muchos viven en silencio.

Hay una violencia sutil en la obligación de estar bien, en el tener que "seguir siendo felices" para encajar.

Mi poema es un acto de resistencia frente a esa imposición.

Escribir desde la sombra, desde el escombro emocional, también puede ser una forma de amor —pero uno que no necesita disfrazarse de luz para tener valor.

 

Pequeños instantes...
cuando el cuello es mordido
y se desangra la lujuria..
mientras las gotas saltan
hacia los hombros envueltos
en alas de mariposas...

La escena bien queda inmortalizada
en los ojos expectadores...
aunque solo fuera un instante
...
un efímero instante
que quema la piel...

Me gustó el poema, que da para muchas lectura no lineales ni literales.

Gracias por compartir.

 

El contexto... siempre el contexto.

Acá bien puedo expresar que quiero matar a mi compañera de cama...
y salpicar de sangre cada tela
y atar sus manos mientras mis labios la torturan
mordiendo cada espacio sensible de su ser...
...
El contexto... del foro de poemas góticos.

Saludos cordiales Alde.