Odisea
Poeta recién llegado
Una crisálida, sin embargo un averno,
ya casi se han de erguir
los esqueletos de una literatura oculta.
He aquí, resplandece, la virtud
del capitán; reverbera la añeja, pero ansiada,
quietud del antiguo versículo.
Escritos de un mundo pretérito,
podrían desplomarse sin su báculo.
¡Contemplad, qué magnífico e inefable!
orbitando elípticamente el cosmos,
como un corazón que no abdica de su amor,
en la penumbra desmesurada del gran teatro
de lo humano.
Estos singulares desaciertos
son murmullos del destino.
Quién sabe cuándo una estrella
es realmente mirada por nuestros ojos,
o la luna, que siempre permanece idéntica.
A la lírica de una muerte
que porta retratos de un náufrago,
curiosamente se aproxima, tímida,
como si debiera reclamarme algo
más que rosas y dicha
ya casi se han de erguir
los esqueletos de una literatura oculta.
He aquí, resplandece, la virtud
del capitán; reverbera la añeja, pero ansiada,
quietud del antiguo versículo.
Escritos de un mundo pretérito,
podrían desplomarse sin su báculo.
¡Contemplad, qué magnífico e inefable!
orbitando elípticamente el cosmos,
como un corazón que no abdica de su amor,
en la penumbra desmesurada del gran teatro
de lo humano.
Estos singulares desaciertos
son murmullos del destino.
Quién sabe cuándo una estrella
es realmente mirada por nuestros ojos,
o la luna, que siempre permanece idéntica.
A la lírica de una muerte
que porta retratos de un náufrago,
curiosamente se aproxima, tímida,
como si debiera reclamarme algo
más que rosas y dicha
